IDUS DE MARZO. Constatino P. Kavafis

IDUS DE MARZO
(1911)
Teme, alma mía, la grandeza.
Y si no puedes vencer tus ambiciones,
con cautela y precaución secúndalas.
Cuanto más adelante vayas,
estate más atenta y avisada.


Y cuando llegado hayas a tu cénit, un César ya,
cuando de un hombre afamado tengas porte,
entonces, en especial cuando salgas a la calle,
ilustre señor con tu cortejo,
si por ventura de entre la gente se te acerca
algún Artemidoro con un escrito en la mano
y aprisa dice: "Lee esto de inmediato,
es un asunto de importancia que te atañe",
no dejes de detenerte. No dejes de aplazar
cualquier charla o trabajo. No dejes de alejarte
de cuantos por saludarte se arrodillan
(más tarde los verás); que aguarde incluso
el mismísimo Senado y conoce al punto
el grave escrito de Artemidoro.




LA CIUDAD
Dijiste: "Iré a otra ciudad, iré a otro mar.
Otra ciudad ha de hallarse mejor que ésta.
Todo esfuerzo mío es una condena escrita;
y está mi corazón - como un cadáver - sepultado.
Mi espíritu hasta cuándo permanecerá en este marasmo.
Donde mis ojos vuelva, donde quiera que mire
oscuras ruinas de mi vida veo aquí,
donde tantos años pasé y destruí y perdí".
Nuevas tierras no hallarás, no hallarás otros mares.
La ciudad te seguirá. Vagarás
por las mismas calles. Y en los mismos barrios te harás viejo
y en estas mismas casas encanecerás.
Siempre llegarás a esta ciudad. Para otro lugar -no esperes no
hay barco para ti, no hay camino.
Así como tu vida la arruinaste aquí
en este rincón pequeño, en toda tierra la destruiste.

Constatino P. Kavafis 

Constatino P. Kavafis (Alejandría, 1863-1933). Una de las figuras literarias más importantes del siglo XX y uno de los mayores exponentes del renacimiento de la lengua griega moderna. Es un poeta especial e inconfundible, tiene una voz propia y una temática que hace que cuando se le ha leído una vez resulte para siempre inolvidable. 

Equinoccio de primavera. Día de la Poesía

Primavera

Canción deshojada


La vida tiene pétalos
y un rosal donde tiemblan las historias.
La historia de ese pájaro
que llegaba a dormirse en los escaparates
y ahora vuela en el alma de sus nuevos clientes.
La historia de esa nube
que cubría ciudades con papel de periódico
y ahora deja su lluvia en un tren cancelado.
La historia de mis gafas,
las que piden mis ojos, las que ponen murmullos
de teatros y máscaras junto al libro en la mesa.
La vida tiene pétalos
y nubes sin ciudades,
y las plumas del pájaro,
y las gafas que ahora
son la huella redonda del vacío.

Luis García Montero

El juego de la rosa

 Hay una rosa escrita en esta página,
y vive aquí, carnal pero intangible.

Es la rosa más pura, de la que otros han dicho
que es todas las rosas. Tiene un cuerpo
de amor, mortal y rosa, y su perfume
arde en la sinrazón de esta alta noche.

Es la cúbica rosa de los sueños,
la rosa de los sueños,
la rosa del otoño de las rosas.
Y esa rosa perdura en la palabra
rosa, cien vidas más allá de cuanto dura
el imposible juego de la vida.

Hay una rosa escrita en esta página,
y vive aquí, carnal e inmarcesible.

Carlos Marzal

El soneto nocturno

La luna era ese párpado cerrado

que flotaba en el circo de la nada

y el niño retenía la mirada

su hipnótico vagar de astro cegado.

La noche es un jardín narcotizado

con esencias de alquimia y sombra helada

y tu infancia una estrella disecada

en el taller de niebla del pasado.

La luna vive ahora en los relojes

que lanzan sus saetas venenosas

sobre la esfera blanca de este sueño.

De este sueño sin fin del que recoges

la ceniza dorada de esas cosas

de las cuales un día fuiste dueño.

Felipe Benítez Reyes

Premios Liebster Blog Award

Ayer mi amigo Julián, autor de dos blogs magníficos, Microscopio del Dr. Winter y Elemental, querido blog, con cuya lectura disfruto y aprendo, me sorprendió con el premio Liebster Blog Award. Este galardón lo conceden unos blogueros a otros para reconocer la calidad de sus bitácoras y darse a conocer. Le agradezco este gran detalle que me ha emocionado y sorprendido.

Estas son las bases para participar:

1. Copiar y pegar el premio en tu blog y enlazarlo al que te lo concedió.

2. Señalar tus blogs preferidos (entre tres y cinco), es decir, aquellos que serán galardonados según tu criterio. Estos blogs deberán contar con menos de 200 seguidores y deberás dejar en cada uno de ellos un comentario informando de la concesión del citado premio.

3. Esperar a que cada una de las bitácoras decida continuar con la cadena y elija a sus cinco blogs favoritos. Nadie está obligado a aceptar el premio, ni mucho menos a continuar con la cadena.

Me parece interesante apoyar esta iniciativa que pretende difundir estos espacios minoritarios en la red, así que me sumo, y os dejo la lista de mis cinco blogs favoritos.

Veintiún gramos
Un gran blog de fotografía con acertados textos literarios que muestra la sensibilidad y el  talento artístico de Marta.

Desde París a Buenos Aires 
Mi gran amiga Nieves, filósofa y entusiasta de la vida, expresa sus inquietudes en esta bitácora de creación y pensamiento lógico.   

Elemental, querido blog 
En él podéis encontrar los mejores comentarios de novela negra realizados con sapiencia y exquisito estilo literario.

Pudiendo y no
La mirada crítica de un historiador inconformista que nos acerca las realidades sociales.

A los cuatro vientos 
Un espacio de encuentro entre alumnos y profesores de Lengua y Literatura del IES NIT DE L' ALBÀ.

Os invito a que los disfrutéis.

Día de la Mujer

Y Dios me hizo mujer

Y Dios me hizo mujer,

de pelo largo,

ojos, nariz y boca de mujer.

Con curvas

y pliegues

y suaves hondonadas

y me cavó por dentro,

me hizo un taller de seres humanos.

Tejió delicadamente mis nervios

y balanceó con cuidado

el número de mis hormonas.

Compuso mi sangre

y me inyectó con ella

para que irrigara

todo mi cuerpo;

nacieron así las ideas,

los sueños,

el instinto.

Todo lo creó suavemente

a martillazos de soplidos

y taladrazos de amor,

las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días

por las que me levanto orgullosa

todas las mañanas

y bendigo mi sexo.

Gioconda Belli

No sé

Soy hermosa y mi piel es suave

y el viento del mar me devuelve rocío

de tiernas tersuras.

Mi cabello perfumo y adorno de áurea madreselva

y mi pecho es redondo y casi virginal.

Tuve un amante que ensalzó mis caderas

y mi forma de amar intensa y silenciosa.

Podría ser aún como un río de luz en tus brazos.

No sé qué te retiene, si furtivo, he visto

un destello de ardor en tu gesto al pasar.

Can I go forward when m y heart is here?

No conozco la astucia,

no soy como la hoja del chopo

que en oruga se oculta y arracima

antes de dar su tierno cuerpo al viento,

soy clara y sin pudor,

soy entera y tajante,

y no sé seducir.

Clara Janés

Vivir lo bello

Quiero vivir lo bello:

saborear aromas de flores y ocasos,

aspirar esencias de sándalo y mimosa,

ser sauce,aire, lluvia y luz,

violeta sobre el mar enfurecido,

y blanca flor de jara.

Ascender peldaños hasta el infinito,

allí vencida descansar, 

en donde la aurora subleva

el más grande resplandor.

Contemplar el sol como aleja

con su luz todas las sombras.

Alegre permitir que la abeja entre en mi jardín 

y de la esencia de las rosas haga miel.

En misteriosa noche encender todas las estrellas,

y admirar el cielo en sublime silencio.

Sugerirle a la luna que entre en mi cuarto

y con su luz de azogue

haga cántico a mi sueño.

He de rogar al viento

me haga invisible, 

y a mi paso acariciar 

a todos los niños que no tienen madre.

Isi Ruiz  Gallego- Largo

Si soñar es inútil

-conozco la armonía de su caricia ciega-,

no puedo imaginarme el color de la vida,

arco iris manchado,

hambre de destrucción sin pasos paulatinos.

Si soñar es inútil

-y no alcanzo las dudas

casi desmenuzadas por olvido y memoria-,

se romperán los pasos de las calles vacías

de tanto alumbramiento

de la pálida vida,

constelación opaca

desde donde no hay guiños de astros imaginados.

Si soñar es inútil

mejor no respirar, mejor cerrar los ojos

y perder para siempre la imagen despiadada

del oscuro deseo,

de la gris esperanza,

del beso en que jamás debimos aprendernos.

Pilar Blanco

La revolución no será televisada

Una canción denuncia que quiero compartir porque en estos últimos meses ha cobrado mucha importancia. 


Es una adaptación de The Revolution Will Not Be Televised (1974) de Gil Scott-Heron, adaptada  e interpretada por Mar Álvarez.

No podrás quedarte en casa

la revolución no será televisada

No podrás jugar con el mando

a encender y apagar, a encender y apagar

Ni dormirte en el sofá

ni correr a coger más cerveza en los anuncios

Ni recibir la noticia en el aifon

ni comentar ningún titular

La revolución no...

no será, no será televisada

No te hará dormir mejor

ni te volverá más delgado ni más guapo

Tus arrugas no se irán

ni verás tu pelo brillar mucho más

No podrás quedarte en casa

la revolución no abrirá los telediarios

No vendrá después del fútbol

ni saldrá en las crónicas de sociedad

La revolución no...

no será, no será televisada.

AUSTER EN BARCELONA

El escritor norteamericano ha presentado hoy en el Centre de Cultura Contemporània de Barcelona (CCCB) su último libro Diario de invierno (Anagrama).

"Este libro habla del cuerpo humano, concretamente sobre el mío, y cuando atraviesas la memoria de heridas y de enfermedades que has sufrido te das cuenta de que por todos lados has recibido, pero no soy solo yo, es una verdad universal”.

El País 

En Diario de invierno, Auster utiliza la técnica narrativa de la segunda persona para presentarnos datos sobre su vida, y una serie de reflexiones sobre el paso del tiempo, la superación del dolor, el amor, la soledad..., y  muestra a los lectores sus pensamientos sobre el destino del ser humano. 

Su escritura sigue seduciéndome.

Bajo cielos infinitos. Isi Ruiz Gallego- Largo

VAGÓ MI ALMA

En un jardín de rosas

y amarantos

dejé vagar sin custodiar 

el alma mía.

Voló con decisión a otros confines, 

sin recordar

que por entero me pertenecía.

voló sobre los fuegos 

de fugaces primaveras

aquellas que almibaraban 

el aire de la noche.

Y no encontró otros edenes

más grandiosos

ni dicha vislumbró en ninguna parte.

Cansada,extenuada, sollozaba el alma

buscando su morada reposada.

La encontró, la estaba yo esperando,

sin cansancio ni desgana.

Sigan las estrellas brillando en los cielos

Y mi alma, siempre mía;

y yo, solo de mi alma.

Bajo cielos infinitos. Isi Ruiz Gallego-Largo

Profundidad y dulzura en estos versos que nos llegan pausados y apacibles, y que expresan de una forma sencilla y bella, sentimientos e inquietudes.

The Afters

ESCUELA PÚBLICA

ÁNGEL GONZÁLEZ. CIUDAD

CIUDAD

Brillan las cosas. Los tejados crecen

sobre las copas de los árboles.

A punto de romperse, tensas,

las elásticas calles.

Ahí estás tú: debajo de ese cruce

de metálicos cables,

en el que cuaja el sol como en un nimbo

complementario de tu imagen.

Rápidas golondrinas amenazan

fachadas impasibles. Los cristales

transmiten luminosos y secretos

mensajes.

Todo son breves gestos, invisibles

para los ojos habituales.

Y de pronto, no estás. Adiós, amor, adiós.

Ya te marchaste.

Nada queda de ti. La ciudad gira:

molino en que todo se deshace.

ÁNGEL GONZÁLEZ 

Consejos para el 2012

Patti Smith. Because the Night

Take me now baby here as I am

Pull me close, try and understand

Desire is hunger is the fire I breathe

Love is a banquet on which we feed

Come on now try and understand

The way I feel when I'm in your hands

Take my hand come undercover

They can't hurt you now,

Can't hurt you now, can't hurt you now

[Chorus]

Because the night belongs to lovers

Because the night belongs to lust

Because the night belongs to lovers

Because the night belongs to us

Have I doubt when I'm alone

Love is a ring, the telephone

Love is an angel disguised as lust

Here in our bed until the morning comes

Come on now try and understand

The way I feel under your command

Take my hand as the sun descends

They can't touch you now,

Can't touch you now, can't touch you now

[Chorus]

With love we sleep

With doubt the vicious circle

Turn and burns

Without you I cannot live

Forgive, the yearning burning

I believe it's time, too real to feel

So touch me now, touch me now, touch me now

[Chorus]

Because tonight there are two lovers

If we believe in the night we trust

Because tonight there are two lovers...

Una de las canciones que consiguen emocionarme.

Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer

Historia de una anatomía. Premio Nacional de Poesía 2011

Felicidades a Francisca Aguirre, poeta alicantina,  por  este galardón que concede  el Ministerio de Cultura para distinguir la mejor obra de poesía publicada en España a lo largo de 2010, tanto en castellano como en gallego, euskera y catalán.

Historia de una anatomía es un homenaje a su padre, Lorenzo Aguirre, pintor que compartió celda con Miguel Hernández, fusilado en 1942. 

"Es un libro en torno al cuerpo, en el que, como un notario, doy cuenta de la historia de mis huesos y la historia de mi vida, de lo que la reviste".

"Está hecho con cierto sentido del humor, un pelín negro, y al tiempo algo melancólico". 

"Quien escribe es consciente del desastre del cuerpo y de los estragos del tiempo". 

Hace tiempo

Recuerdo que una vez, cuando era niña,

me pareció que el mundo era un desierto.

Los pájaros nos habían abandonado para siempre:

las estrellas no tenían sentido,

y el mar no estaba ya en su sitio,

como si todo hubiera sido un sueño equivocado.

Sé que una vez, cuando era niña,

el mundo fue una tumba, un enorme agujero,

un socavón que se tragó a la vida,

un embudo por el que huyó el futuro.

Es cierto que una vez, allá, en la infancia,

oí el silencio como un grito de arena.

Se callaron las almas, los ríos y mis sienes,

se me calló la sangre, como si de improviso,

sin entender por qué, me hubiesen apagado.

Y el mundo ya no estaba, solo quedaba yo:

un asombro tan triste como la triste muerte,

una extrañeza rara, húmeda, pegajosa.

Y un odio lacerante, una rabia homicida

que, paciente, ascendía hasta el pecho,

llegaba hasta los dientes haciéndolos crujir.

Es verdad, fue hace tiempo, cuando todo empezaba,

cuando el mundo tenía la dimensión de un hombre,

y yo estaba segura de que un día mi padre volvería

y mientras él cantaba ante su caballete

se quedarían quietos los barcos en el puerto

y la luna saldría con su cara de nata.

Pero no volvió nunca.

Sólo quedan sus cuadros,

sus paisajes, sus barcas,

la luz mediterránea que había en sus pinceles

y una niña que espera en un muelle lejano

y una mujer que sabe que los muertos no mueren.

Desde fuera

Quién sería el extraño que quisiera
conocer un paisaje como este?
Desde fuera, la isla es infinita:
una vida resultaría escasa
para cubrir su territorio.
Desde fuera.
Pero Ítaca está dentro, o no se alcanza.
¿Y quién querría descender al fondo
de un silencio más vasto que el océano?
Silencio son sus habitantes,
silencio y ojos hacia el mar.
Desde fuera
las aguas son caminos
¿desde la playa son solo frontera?.
¿Y quién sería el torpe navegante
que entraría en un puerto sin faro?
Desde fuera, los dioses nos contemplan.
Desde aquí, no hay un pecho
capaz de cobijarlos:
los dioses son palabras; con el silencio, mueren.
¿Alguna vez la isla fue distinta?

Francisca Aguirre

Pat Metheny

Pat Metheny (Estados Unidos, 1954). Galardonado con 18 premios Grammy. Es un verdadero pionero en el ámbito de la música electrónica, y fue uno de los primeros músicos de jazz en usar el sintetizador como un instrumento musical. Metheny ha tocado con grandes figuras del jazz como Sonny Rollins, Ornette Coleman, o Jack DeJohnette.