DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

Al celebrar el Día Mundial de la Poesía el 21 de marzo, la UNESCO reconoce el valor del símbolo de la creatividad humana que tiene el arte poético. Al mismo tiempo, también es un homenaje a todas las mujeres y hombres que luchan cada día por crear un mundo mejor usando tan solo las palabras como herramienta.

Lo que no se apaga

Soy la insistencia, el embate del agua contra las rocas,
el viento que se enreda en el velamen
y hace sonar la música doliente de las hojas del chopo.
Soy el regreso, el susurro insidioso de lo caduco ya,


la imagen que los párpados cerrados multiplican,
el filo del insomnio abriendo túneles
en la mente, hiel en las comisuras,
acíbar en los labios.
Soy la locura, un tañedor de flauta con una cerbatana
que hiriera de belleza los oídos del mundo,
de soledad los dedos
que aferran su inocencia corrompida.

Pilar Blanco

Día de la Mujer

Y Dios me hizo mujer

Y Dios me hizo mujer,

de pelo largo,

ojos, nariz y boca de mujer.

Con curvas

y pliegues

y suaves hondonadas

y me cavó por dentro,

me hizo un taller de seres humanos.

Tejió delicadamente mis nervios

y balanceó con cuidado

el número de mis hormonas.

Compuso mi sangre

y me inyectó con ella

para que irrigara

todo mi cuerpo;

nacieron así las ideas,

los sueños,

el instinto.

Todo lo creó suavemente

a martillazos de soplidos

y taladrazos de amor,

las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días

por las que me levanto orgullosa

todas las mañanas

y bendigo mi sexo.

Gioconda Belli

No sé

Soy hermosa y mi piel es suave

y el viento del mar me devuelve rocío

de tiernas tersuras.

Mi cabello perfumo y adorno de áurea madreselva

y mi pecho es redondo y casi virginal.

Tuve un amante que ensalzó mis caderas

y mi forma de amar intensa y silenciosa.

Podría ser aún como un río de luz en tus brazos.

No sé qué te retiene, si furtivo, he visto

un destello de ardor en tu gesto al pasar.

Can I go forward when m y heart is here?

No conozco la astucia,

no soy como la hoja del chopo

que en oruga se oculta y arracima

antes de dar su tierno cuerpo al viento,

soy clara y sin pudor,

soy entera y tajante,

y no sé seducir.

Clara Janés

Vivir lo bello

Quiero vivir lo bello:

saborear aromas de flores y ocasos,

aspirar esencias de sándalo y mimosa,

ser sauce,aire, lluvia y luz,

violeta sobre el mar enfurecido,

y blanca flor de jara.

Ascender peldaños hasta el infinito,

allí vencida descansar, 

en donde la aurora subleva

el más grande resplandor.

Contemplar el sol como aleja

con su luz todas las sombras.

Alegre permitir que la abeja entre en mi jardín 

y de la esencia de las rosas haga miel.

En misteriosa noche encender todas las estrellas,

y admirar el cielo en sublime silencio.

Sugerirle a la luna que entre en mi cuarto

y con su luz de azogue

haga cántico a mi sueño.

He de rogar al viento

me haga invisible, 

y a mi paso acariciar 

a todos los niños que no tienen madre.

Isi Ruiz  Gallego- Largo

Si soñar es inútil

-conozco la armonía de su caricia ciega-,

no puedo imaginarme el color de la vida,

arco iris manchado,

hambre de destrucción sin pasos paulatinos.

Si soñar es inútil

-y no alcanzo las dudas

casi desmenuzadas por olvido y memoria-,

se romperán los pasos de las calles vacías

de tanto alumbramiento

de la pálida vida,

constelación opaca

desde donde no hay guiños de astros imaginados.

Si soñar es inútil

mejor no respirar, mejor cerrar los ojos

y perder para siempre la imagen despiadada

del oscuro deseo,

de la gris esperanza,

del beso en que jamás debimos aprendernos.

Pilar Blanco

Bajo cielos infinitos. Isi Ruiz Gallego- Largo

VAGÓ MI ALMA

En un jardín de rosas

y amarantos

dejé vagar sin custodiar 

el alma mía.

Voló con decisión a otros confines, 

sin recordar

que por entero me pertenecía.

voló sobre los fuegos 

de fugaces primaveras

aquellas que almibaraban 

el aire de la noche.

Y no encontró otros edenes

más grandiosos

ni dicha vislumbró en ninguna parte.

Cansada,extenuada, sollozaba el alma

buscando su morada reposada.

La encontró, la estaba yo esperando,

sin cansancio ni desgana.

Sigan las estrellas brillando en los cielos

Y mi alma, siempre mía;

y yo, solo de mi alma.

Bajo cielos infinitos. Isi Ruiz Gallego-Largo

Profundidad y dulzura en estos versos que nos llegan pausados y apacibles, y que expresan de una forma sencilla y bella, sentimientos e inquietudes.

ÁNGEL GONZÁLEZ. CIUDAD

CIUDAD

Brillan las cosas. Los tejados crecen

sobre las copas de los árboles.

A punto de romperse, tensas,

las elásticas calles.

Ahí estás tú: debajo de ese cruce

de metálicos cables,

en el que cuaja el sol como en un nimbo

complementario de tu imagen.

Rápidas golondrinas amenazan

fachadas impasibles. Los cristales

transmiten luminosos y secretos

mensajes.

Todo son breves gestos, invisibles

para los ojos habituales.

Y de pronto, no estás. Adiós, amor, adiós.

Ya te marchaste.

Nada queda de ti. La ciudad gira:

molino en que todo se deshace.

ÁNGEL GONZÁLEZ 

Yo voy soñando caminos. A. Machado

Yo voy soñando caminos


Yo voy soñando caminos
de la tarde. ¡Las colinas
doradas, los verdes pinos,
las polvorientas encinas!...
¿Adónde el camino irá?
Yo voy cantando, viajero
a lo largo del sendero...
- la tarde cayendo está-.
"En el corazón tenía
la espina de una pasión;
logré arrancármela un día:
ya no siento el corazón".

Y todo el campo un momento
se queda, mudo y sombrío,
meditando. Suena el viento
en los álamos del río.

La tarde más se oscurece;
y el camino que serpea
y débilmente blanquea
se enturbia y desaparece.

Mi cantar vuelve a plañir:
"Aguda espina dorada,
quién te pudiera sentir
en el corazón clavada".

Antonio Machado

Poeta en Nueva York. F. García Lorca

La aurora de Nueva York

La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.

La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.

La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible:
a veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.

Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraísos ni amores deshojados;
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.

La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencia sin raíces.
por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.

Federico García Lorca

Poesía para esta noche de mayo.

Día de la Poesía

Canción de amor

¿Cómo sujetar mi alma para
que no roce la tuya?
¿Cómo debo elevarla
hasta las otras cosas, sobre ti?
Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido,
en un rincón extraño y mudo
donde tu estremecimiento no pudiese esparcirse.

Pero todo aquello que tocamos, tú y yo,
nos une, como un golpe de arco,
que una sola voz arranca de dos cuerdas.
¿En qué instrumento nos tensaron?
¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?
¡Oh, dulce canto!

Rainer Maria Rilke

Se han llevado los bosques
y el lagar donde cantaba
la cigarra turquesa.

El Árbol Inclinado sobre el mar
se ha roto en el cemento,
enemigo del hombre
que sufre y desata el horizonte.

Más allá del relámpago...
tierras maduradas y marchitas,
palacios de un Ángel Desdichado
que recorre los pasillos
como príncipe y mendigo
en su pasión entristecida Por Las Cosas.

Teresa Sebastián




La melodía suave y profunda de un poema,
disgregarme en los versos.
El agua. Las manzanas y los libros.
Las palabras pequeñas y las grandes.
Tu compleja ternura expuesta a más,
una copa de vino.
Carilda y su desorden que azul me desordena,
sus cálidos matices de demora.
Oliveiro. Vallejo. Pizarnik y Sabines.
Descifrar sin lenguaje cada uno de tus gestos,
lo antiguo, lo que estreno, lo aprendido
en la revolución de las gaviotas,
el mar y el frenesí de una fábula salvaje.

Yo podría seguir enumerando
y crear un poema interminable
que hablara de montañas y de lluvia,
de las calladas piedras, de cómo huele la tierra
justo antes de ser barro,
de Roma, de Matisse, de un silencio desnudo
y de las inmediatas margaritas silvestres,
mas todos los instantes se resumen en dos:
la poesía y tú.

Paloma Corrales




EL RASTRO

Somos materia de extrañeza
quién nos lo iba a decir nosotros
que hemos sufrido tanto
Pero nuestra memoria no arde
y ya no sabemos morir.

Memoria de la vida,
memoria de los días y la vida,
cuchillo que abre el mundo
esparciendo unas vísceras que no consigo descifrar.

Memoria de las tardes y la luz,
alumbras la mirada
eres el vigía implacable,
la brújula severa, el testigo carcelario
que anuda el tiempo en su mazmorra.

Qué buscas, memoria, qué andas buscando.
Me sigues como un perro hambriento
y tiendes a mis pies tu mirada lastimera;
husmeas, perniciosa, en el camino
el rastro de los días que fueron,
que ya no son y que jamás serán.

Te arropan los andrajos de la dicha
y la desolación te ha vuelto precavida;
memoria de la vida, memoria de los días y la vida.

Guadalupe Grande

Poemas. José Manuel López González

si supieras lo que duele

si supieras lo que duele
no escuchar nada

si tan sólo por una vez
entendieras
lo que significa
un grito de silencio
revéntandome los tímpanos

no vestirías tus ojos
con esencias
de despistado atónito

ni recitarías
esas interminables parrafadas

que empiezan ayer
y terminan
en el fondo del portal





el juego de los caminos cruzados

te entrego mis ojos
de crepúsculo
la retina tenue y traviesa
de mis dioses
escondidos bajo las uñas
el gatillo de un fusil oxidado
una luz
hasta las raíces de los gestos
te doy

mi abrazo desnudo frente
al mar
mi piel coronada de
adelfas grises
hacer el amor contigo sobre
una moqueta de aire
el juego de los caminos
cruzados
la parranda del círculo
prohibido
por el miedo totémico a
descubrir otra derrota

te entrgo la paz y
la palabra de Blas
la crucifixión rosada
de Miller y mi jardín

en especial mi jardín
de arbustos calcinados

Galeones de hierba y menta

Mi último poema
lo escribiré cuando se deslicen
por el tobogán de tus caderas
los deseos que se ocultan
en mis mejillas sonrosadas,
escupirá llamadas de auxilio
el día que la boca de la tierra haya desayunado
buñuelos de crema de ternura
y saltará por el hueco del ascensor
al estallar el buzón
de cartas hilvanadas y telegramas recitados.

Descansará recostado
sobre fosas de amigos muertos
y en sus laderas dormirá
agarrado a un clavo ardiendo
poniendo ojos de pícaro reinventado.

Mi último poema
sonará (como los primeros)
como himno torcido
en mi voz blasfema y maleducada,
su lengua hará
una profilaxis de mi lengua
enfundándome un pijama
de caramelo de blanco satén
y me dará
las buenas noches que nadie me dará nunca.
Me enseñará luego a tocar la batería
y esconderá mi cara
entre letras Verdana de estraza
abriendo la puerta de mi vida
con llaves de aventuras
ya por siempre prohibidas y lejanas.

Mi último poema
me llevará al fin al garito
donde bajo el puente de cada amanecer
soñaba guiones falsos abordando
una y otra vez
galeones de hierba y menta

entre
bancos de niebla espesa
y
oleajes de viejo silencio.

Y nosotros somos viejo silencio. José Manuel López González

No te quedes inmóvil. Mario Benedetti

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Poemas de Luis Alberto de Cuenca

Elogio de la poesía

La vida es prosa más o menos aburrida,
pero no siempre ha sido tan tediosa y prosaica.
En el alba imprecisa de nuestro origen hubo,
primero, una voz recia que evocaba las gestas
del caudillo del clan; luego, otra voz más íntima
y dulce que, al compás de la lira, cantaba
el amor, subrayando su plenitud, o el odio
que inspira la traición, o el cruel desengaño.
Y esas voces traían a la vida promesas
de olvido y deshacían los hielos del invierno
al ritmo del bastón de mando del chamán
en los fuegos de campamento de la tribu.
Y esas voces fundaban un jardín de palabras
hermosas en el centro del desierto silente
del mundo, una floresta de color y belleza
que, como un cáncer, iba destruyendo, implacable,
el bosque sin memoria de nuestra soledad,
haciéndonos más libres, más hondos y más sabios.





La llamada

La noche había sido muy larga y muy oscura.
Quería oír tu voz. Que tus dulces palabras
me trajeran un poco de calma. Que el cariño
que sentías por mí viajara por teléfono
hacia mi corazón maltrecho y derrotado.
Quería oír tu voz y oí la de tu amante.





De tanto amarte y tanto no quererte

De tanto amarte y tanto no quererte
te has cansado de mí y de mis locuras
y le has prendido fuego a nuestra historia.
Tu ropa no perfuma ya la casa.
No queda una palabra de cariño
suspendida en el aire, ni una hebra
de azabache en la almohada. Sólo flores
secas entre las páginas del libro
de nuestro amor, y cálices de angustia,
y un delirio de sombras en la calle.

Micropoemas de Ajo

Leyendo El País me he encontrado de nuevo con Ajo, micropoetisa y directora de Yuxtaposiciones, festival internacional de poesía y polipoesía que se celebra en La Casa Encendida de Madrid desde 2004.
Esta vez, también ha tenido una genial idea, regalar poesías por la calle. Seguro que cunde la idea.

Algunos de sus micropoemas.

Fernando Pessoa

Empiezo A Conocerme. No Existo.

Empiezo a conocerme. No existo.
Soy el intervalo entre lo que deseo ser y los demás me hicieron,
o la mitad de ese intervalo, porque además hay vida…
Soy esto, en fin…
Apaga la luz, cierra la puerta y deja de hacer ruido de
zapatillas en el pasillo.
Quede solo yo en el cuarto con el gran sosiego de mí mismo.
Es un universo barato.

Apunte

Mi alma se rompió como un cuenco vacío.
Cayó escaleras excesivamente abajo.
Cayó de las manos de una criada descuidada.
Cayó, y se hizo más pedazos que loza había en el cuenco.

¿Tontería? ¿Imposible? ¡Yo no sé!
Tengo más sensaciones que cuando me sentía yo.
Soy una dispersión de trozos sobre un felpudo sin sacudir.

El ruido hecho al caer fue como de cuenco al romperse.
Los dioses que hay se asoman a la barandilla de la escalera.
Y contemplan los pedazos que su criada hizo de mí.

No os enfadéis con ella.
Sed tolerantes con ella.
Cuenco vacío, ¿qué era yo?

Miran los pedazos absurdamente conscientes,
más conscientes de sí mismos, no conscientes de ellos.

Miran y sonríen.
Sonríen tolerantes a la criada involuntaria.

Se va extendiendo la gran escalinata alfombrada de estrellas.
Un pedazo brilla, por el lado de su exterior lustroso, entre los astros.
¿Mi obra? ¿Mi alma principal? ¿Mi vida?
Un pedazo.
Y los dioses lo miran especialmente, pues no saben por qué ha quedado allí.

Horizonte

Mar de antes de nosotros, tus temores
coral tenían, playas y arboledas.
Despejadas la noche y la neblina,
pasadas las tormentas y el misterio,
se abría lo Lejano en flor, y el Sur astral
sobre la naves de la iniciación resplandecía.

Línea severa de lejana costa:
cuando la nao se acerca se yergue la ladera
de árboles donde nada lo Lejano tenía;
más cerca, se abre en sones y colores la tierra
y hay, en el desembarco, aves y flores
donde había, de lejos, sólo una línea abstracta.

Soñar es ver las formas invisibles
a distancia imprecisa, y, con sensibles
impulsos de esperanza y voluntad
buscar allá en la fría línea del horizonte
árboles, playas, flores, aves, fuentes:
besos que nos debía la Verdad.

Nit de l'albà

Relampaguea,
se oscurece la tarde
envuelta en lluvia.

Nit de agosto
con aromas de fuego
llegará el alba.

Guadalupe Grande

Instante

Caminar no es suficiente
el polvo del camino no hace vida
La mirada se aleja
Agua sobre el papel
y espuma sobre la palabra

Eres una grieta en el tiempo, Padre:
nada en ti dura y todo permanece.

Pronunciar la primera palabra
y acudir el desastre fue todo uno,
en aquel instante en que te dibujamos
el rostro de los días.

No pudo ser,
nunca pudo ser,
nunca habría podido ser,
y sin embargo, tenaces son las sombras
en su vocación de carne,
obstinado su aliento
y terca su palabra.

Vivir no tiene nombre.






La Huída

Vivimos como de prestado
vivimos como sin querer
vivimos en vilo y nuestro destino es la espera
vivimos fatigados de tanto sinvivir

Huí, es cierto.

Huir es un naufragio,
un mar en el que buscas tu rostro, inútilmente,
hasta convertirte en náufrago de sal,
cristal en el que brilla la nostalgia.
Huir tiene el olor de la esperanza,
huele a cierto y a traición,
se siente vigilado, está perdido
y no hay ningún imán que guíe
su insensato paso migratorio.
Huir parece alimentarse de tiempo,
respira distancia y mira, desde muy lejos,
un horizonte de escombros.
Huir tiene frío y en la piel de su vientre
resuenan palabras graves valor asombro lluvia.
Huir quisiera ser un pez abisal que ha llegado a la superficie:
despues de tanto oscuro,
de tantos siglos anegado en la profundidad,
brillan las primeras gotas de luz
sobre su lomo albino de criatura castigada.
Pero huir es un naufragio
y tu rostro un puñado de sal
disuelto en el transcurso de las horas.




El Vuelo

La vida nos sabe a poco
el mar no nos basta
Somos un signo de interrogación
que ha perdido su pregunta

Y sobre todas las tristezas
el vuelo ensimismado del trapecio

-pronuncié tu nombre más solitario
tu nombre hecho de ausencia
mínimo conjuro de sílabas que nombra
la falta sin límites de tu tamaño
palabra inhóspita que lleva
a una región de aire
en la que el equilibrio es un calvario

-conozco bien esta vocación de aire
esta opulenta miseria
este esplendor de la tristeza
este ultraje de las redes y del tiempo
Conozco bien el desatino
de las palabras que nombran las ausencias

Huir es regresar eternamente.

Día mundial de la POESÍA

En la poesía, la vida es aún más vida que la vida misma.
Vissarion Bielinski

Hoy me gustaría recordar a muchos poetas que me hacen disfrutar con sus versos, pero el primer homenaje es para Miguel Hernández.

Equinoccio de primavera

Equinoccio de primavera

Despierta,
vuelve la música
a llenar el alba.
Pájaros de primavera
sonríen al aire,
frágiles rosas
embriagan de aromas
el esplendor de la aurora.

Mira cómo pasan lentas
las horas,
oye cómo el aire
silba en la tarde azulada.

Contempla cómo la luz
disfrazada de sueños,
vaga en la quietud
de la noche callada.

Teresa Sebastián. Poesía

JUANA DE ARCO

Mis días son adelfas en un alambique.
Separo la luz del veneno,
escribo en un rótulo:
LA MUERTE NO EXISTE
Como un mineral incandescente
medito en las franjas amarillas
de Mercurio.
El dragón lame el vacío
y se estira en lágrimas.
Lejos...
las arenas de la tierra
me hechizan junto a la costa oxidada.
Los días proféticos de la infancia
bordan un dulce, chamuscado chal.
Las legañas de ayer
se han convertido en leche,
guardo tinajas del óleo del camino,
descifro a escondidas
los oráculos caldeos.
Se abrasa la polilla
en la lámpara,
La Escalera de Jacob
se desvanece en el azul.

La noche incandescente

La poesía de Miguel Ángel Curiel

La poesía es un acto de comunicación, y acaso de los más verdaderos y primarios, digamos también un acto de comunicación voluntaria.

Los poemas serían los corazones del lenguaje, los ojos del lenguaje. Yo busco la nada, mis palabras querrían atravesar la nada. ¡Dios! eso sería una gra experiencia.

Miguel Ángel Curiel

Hace unos días conocí a Miguel Ángel, ocurrió en Roma, donde trabaja en poesía, música y grabado. Fue un placer y un privilegio compartir momentos llenos de emociones que quedarán en la memoria durante mucho tiempo, quizá no se borren nunca. Miguel Ángel, es sobre todo una gran persona, además de poeta.

Miguel Ángel Curiel está considerado como uno de los poetas más ricos del panorama de la poesía española actual. Es autor de los libros El Verano, accésit del premio Adonáis de 2000; Un libro difícil, premio Esquío de poesía, 2005; Por efecto de las aguas, premio de poesía San Juan de la Cruz de 2008, colección Adonáis; Diario de la Luz, premio de poesía Ciudad de Mérida, DVD, Barcelona.

Curiel nació en Alemania pero su infancia y la mayor parte de su juventud transcurren en Talavera de la Reina. Estudió Geografía e Historia en Madrid. Viajero impenitente, ha estado en Potiers, Saarbrucken, Nuremberg y Florencia y en su juventud militó activamente en política; también cultiva la faceta de cantautor. Desde hace siete años reside en Lugo, desde septiembre está viviendo en Real Academia de España en Roma.

Su idea de la poesía, de raíz elegíaca y fuertemente romántica, pero de una gran vitalidad y riqueza metafórica en el estilo del expresionismo e ilustrada por referentes de un gran cultura poética, apuesta por el fragmentarismo y una compleja teoría del conocimiento a través de una nostalgia que remueve los más profundos dolores. Son sus temas esenciales la muerte y el paso del tiempo.

MURMULLOS

ESCUCHA el murmullo del silencio en las aguas
encenegadas que van aliviándose por un
pequeño salto.

Así, también, nosotros vamos aliviándonos de
la pesadez de ser, hablándonos en voz
muy queda.



INSOMNIO

DE noche, un ángel de aire

protege con las manos la llama,

la palabra que ha brotado.


De día, la oca al sol come las bolas de papel,

se come el horror vacui,

al muñeco de pan...


Por el camino de la noche nos alcanza el día,

y detenidos vemos pasar

a esos viajeros sin sombra.

¡Viajeros del silencio!.

Web de M. A Curiel

Luz y mar

SIEMPRE TEN PRESENTE QUE…
La piel se arruga, el pelo se vuelve blanco, los días se convierten en años... Pero lo importante no cambia; tu fuerza y tu convicción no tienen edad. Tu espíritu es el plumero de cualquier tela de araña.

Detrás de cada línea de llegada, hay una de partida. Detrás de cada logro, hay otro desafío. Mientras estés vivo, siéntete vivo. Si extrañas lo que hacías vuelve a hacerlo. No vivas de fotos amarillas... Sigue aunque todos esperen que abandones. No dejes que se oxide el hierro que hay en ti. Haz que en vez de lástima, te tengan respeto. Cuando por los años no puedas correr, trota. Cuando no puedas trotar, camina. Cuando no puedas caminar, usa el bastón. ¡Pero nunca te detengas!
Teresa de Calcuta

La poesía de Yolanda Castaño

Concibo la poesía como el lenguaje más íntimo, poliédrico y, a la vez, exacto, abierto y sutil, con el que puedo expresarme, aprender a conocerme y a comunicarme con los demás.

Un poema puede y debe ser recitado, cantado, escrito, proyectado, filmado, esculpido, bordado, gritado, publicado, reproducido y, antes de todo eso, vivido.

Yolanda Castaño (Santiago de Compostela, 1977). Es una de las jóvenes poetas gallegas que se dio a conocer a mediados de los 90, en sus versos habla del amor y del erotismo con una voz de mujer que busca su propia identidad y con un discurso innovador en cuanto al lenguaje.

Su obra poética figura en revistas como Clave Orión, Dorna, Festa da Palabra Silenciada ó A Xanela. Sus primeras obras se editan vinculadas a dos de los premios más importantes de la década de los noventa: el Fermín Bouza Brey por Elevar as pálpebras (Elevar los párpados, 1995) y el Johán Carballeira por Vivimos no ciclo das erofanías (1998, y que ha sido también Premio de la Crítica española). Delicia (1998), Edénica (2000) -antología en la que ella misma canta algunos de sus poemas- y O libro da egoísta (2003) completan el corpus de esta autora. La publicación en edición bilingüe (gallego-castellano) de su último poemario, Libro de la egoísta (Visor, 2006), hizo que se conociera más su poesía, situándose como un referente de modernidad y renovación. Premio Ojo crítico de poesía 2009 por la versión castellana del poemario Profundidades de campo (Espiral Maior).

ARTE DA ANÉMONA

Non pensa en ningún príncipe a princesa.
O sol ergueuse polo oeste e péchanse tódalas chagas.
Arte da anémona: errar e traslucir a mímese,
un doado e hostil recoñecerse.
No meu expedicionario corazón non teño almea.
Nin vereas, nin ruinas que acariciarme.
Pero hoxe o sol ergueuse polo oeste
e eu conto de memoria os trazos da paraxe.
Nada hai en min que non vaia presentir cando me ocupe.
Sopro anterior a todo e nunca antes.
Galería de Damas: suicídase esa imaxe.
Todo o que a miña cabeza podía saber de min.
Conxuga ese verbo intransitivo; transita sen pés por esta onda.
Presaxia esta anémona: abrirse a cada araxe
inédita á vez e parte da miña pel.
Que cada esforzosamente trepada certeza se me mate.
Que me sorprenda o escuro.
O inevitable misterio da súa anémona.
O sangue xa velado no teu pulso.
***
ARTE DE ANÉMONA

No piensa en ningún príncipe la princesa.
El sol se ha alzado por el oeste y se cierran todas las llagas.
Arte de la anémona: errar y translucir la mímesis,
un fácil y hostil reconocerse.
En mi expedicionario corazón no tengo almena.
Ni veredas, ni ruinas que acariciarme.
Pero hoy el sol se ha alzado por el oeste
y yo cuento de memoria los trazos del paraje.
Nada hay en mí que no vaya a presentir cuando me ocupe.
Soplo anterior a todo y nunca antes.
Galería de Damas: se suicida esa imagen.
Todo lo que pudiera mi cabeza saber de mí.
Conjuga ese verbo intransitivo; transita sin pies por esta onda.
Presagia esta anémona: abrirse a cada brisa
inédita a la vez y parte de mi piel.
Que cada esforzadamente trepada certeza se me mate.
Que me sorprenda lo oscuro.
El inevitable misterio de su anémona.
La sangre ya velada en nuestros pulsos.

Web oficial de Yolanda Castaño