Collige rosas. Felipe Benítez Reyes

Collige rosas

Apurar este día

como si fuese el último.

Quemarlo

como el último cigarrillo que le queda al insomne.

Demorarlo en los labios

como la sílaba última de una fórmula mágica.

Que dependa de él -como esa moneda

que el suicida dudoso lanza al aire-

el exacto sentido de la vida

ese desorden

de quimeras que mueren en las manos

como rosas pisadas,

sangrantes de color y aturdimiento.

Felipe Benítez Reyes

23 de abril

Paisaje

Tengo frío bajo un arco que separa la existencia y la luz,

que separa cuanto he olvidado

y la última luz.

Antonio Gamoneda

Premios de la Crítica

Crematorio Rafael Chirbes

"La literatura tiene que ser un remedo de la vida"

Hace ya algunos años, bastantes, decubrí a Rafael Chirbes leyendo En la lucha final, en esta novela ya reflejaba la denuncia social a través del retrato de distintos personajes que no se saben reconocer en el espejo cuando se miran. Su estilo me atrapó desde las primeras páginas, y continué leyendo La buena letra, novela intimista, de ritmo pausado, donde priman las historias y los personajes por encima de recursos retóricos. En Crematorio, su mejor obra según la crítica, (él considera a La caída de Madrid como su obra más importante), denuncia la doble moral que tambalea hoy los muros de la sociedad. En ella, nos muestra la destrucción del paisaje como símbolo, debido a la imparable corrupción urbanística generalizada en España.

Uno de los personajes de En la lucha final reflexiona así: "Un nuevo libro dibuja una inflexión en la línea de la vida. Cada posibilidad anula las demás. El silencio es sólo un frágil y transitorio equilibrio, del mismo modo que hay un delicado equilibrio en cada palabra, que únicamente otra palabra resuelve."

Espero pronto, un nuevo libro de uno de los escritores fundamentales de la literatura española, para disfrutar de sus nuevas palabras.

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Hilos Chantal Maillard

Soy yo

mis imágenes.

Su último poemario Hilos, es un libro marcado por el dolor del suicidio de su hijo. En cada una de sus páginas resuena la voz intensa y trágica de la vida.

Sólo el aire es perfecto.

La blusa está manchada, el gato

insatisfecho,

el gozne que sostiene la ventana

se ha quebrado

y soñé que, al borde de mi lecho,

tres sombras confundidas

tiraban de mí.

¡Qué rígidos los hilos, y qué lento

mi grito en el ahogo!

Sólo el aire es perfecto. No hay causa para el pájaro.

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Podríamos jugar a hacer metáforas,

al fin y al cabo es por analogía

que aprendemos el mundo y sus causas.

Podríamos disponer en versos las palabras,

como antiguamente, para

poderlas recordar, recordar lo importante.

Pero ha pasado el tiempo, ya nada es importante,

sólo el aire,

tres sílabas apenas, en la página.