lunes, 20 de diciembre de 2010

John Coltrane / Johnny Hartman





lunes, 6 de diciembre de 2010

Poemas de Luis Alberto de Cuenca



Elogio de la poesía

La vida es prosa más o menos aburrida,
pero no siempre ha sido tan tediosa y prosaica.
En el alba imprecisa de nuestro origen hubo,
primero, una voz recia que evocaba las gestas
del caudillo del clan; luego, otra voz más íntima
y dulce que, al compás de la lira, cantaba
el amor, subrayando su plenitud, o el odio
que inspira la traición, o el cruel desengaño.
Y esas voces traían a la vida promesas
de olvido y deshacían los hielos del invierno
al ritmo del bastón de mando del chamán
en los fuegos de campamento de la tribu.
Y esas voces fundaban un jardín de palabras
hermosas en el centro del desierto silente
del mundo, una floresta de color y belleza
que, como un cáncer, iba destruyendo, implacable,
el bosque sin memoria de nuestra soledad,
haciéndonos más libres, más hondos y más sabios.





La llamada


La noche había sido muy larga y muy oscura.
Quería oír tu voz. Que tus dulces palabras
me trajeran un poco de calma. Que el cariño
que sentías por mí viajara por teléfono
hacia mi corazón maltrecho y derrotado.
Quería oír tu voz y oí la de tu amante.





De tanto amarte y tanto no quererte

De tanto amarte y tanto no quererte
te has cansado de mí y de mis locuras
y le has prendido fuego a nuestra historia.
Tu ropa no perfuma ya la casa.
No queda una palabra de cariño
suspendida en el aire, ni una hebra
de azabache en la almohada. Sólo flores
secas entre las páginas del libro
de nuestro amor, y cálices de angustia,
y un delirio de sombras en la calle.


sábado, 4 de diciembre de 2010

El profesor del deseo. Philip Roth


El profesor del deseo, junto con El pecho y Animal moribundo forman la Trilogía Kepesh de Philip Roth, uno de los escritores estadounidenses más distinguidos y respetados actualmente, varias veces nominado al Premio Nobel de Literatura.

¿No llega un momento en el que el camino de la vida en que acatamos el deber, damos la bienvenida al deber, como antes se la dábamos al placer, a la pasión, a la aventura; un momento en el que el deber es un placer, y el placer deja de ser un deber?

David Kepesh, el narrador y protagonista de El profesor del deseo, es un profesor de literatura, introspectivo, formal, solitario, inseguro y obsesionado por el sexo desde su juventud. La novela nos muestra sus experiencias desenfrenadas en Londres, su fracaso matrimonial y la soledad de Kepest que evidencian su incapacidad de entregarse sinceramente a alguién, de comprometerse y llegar a ser feliz algún día. Nada es duradero, porque el deseo se desvanece. Es además, amante de la literatura de Chéjov y Kafka, para quien los grandes escritores son los "arquitectos de mi mente". Su percepción del mundo está basada en múltiples referencias literarias. "Lo he aprendido todo a los pies de Tolstói".

Roth, en esta novela vuelve a retratar el alma humana describiendo las pasiones y los miedos que atormentan a sus personajes. Una vez más, la búsqueda de la felicidad, la insatisfacción, la incapacidad de ser feliz y la vejez aparecen en esta obra del escritor norteamenricano. La novela no deja un sabor amargo como Elegía porque el autor salpica la historia con momentos de humor y mucha ironía.


jueves, 25 de noviembre de 2010

Día Internacional contra la violencia hacia las mujeres



In memóriam de todas las mujeres maltratadas durante este año.


Ana María Matute. Premio Cervantes



Ser mujer y escritora es un mérito

Hoy para Ana María Matute la vida es mágica, por la alegría inmensa al recibir un premio tan deseado como el Cervantes.

Merecedora de este reconocimiento por su inmenso amor a las palabras durante casi 85 años. Escribir ha sido su forma de ser y de estar durante su larga vida.

Académica de la Lengua, ocupa desde 1998 el asiento K, que dejó vacante Carmen Conde. Ana María Matute, se convirtió en la segunda mujer, en tres siglos, admitida en esta institución. El 18 de enero de 1998 leyó su discurso, en el recuerdo a su predecesora se adentró en los fantásticos caminos que abrían para ella los bosques y esas otras realidades contenidas en la vida.


“Escribir es para mí recuperar una y otra vez aquel día en que creí que podría oírse crecer la hierba, cuando la noche llegó a ser más brillante que el sol. La noche, el mundo nocturno -que es el mundo más vivo-, es un mundo real y absolutamente cierto, es un mundo mágico que forma parte de la vida cotidiana, en el que las criaturas de la oscuridad existen con tanta o más intensidad que las que habitan bajo el sol más impío y aparentemente verdadero. Para mí, escribir no es una profesión, ni una vocación siquiera, sino una forma de ser y de estar, un largo camino de iniciación que no termina nunca, como un complicado trabajo de alquimia o la íntima y secreta cacería de mí misma y de cuanto me rodea”.

“Escribir es un descubrimiento diario a través de la palabra, y la palabra es lo más bello que se ha creado, es lo más importante de todo lo que tenemos los seres humanos. La palabra es lo que nos salva (…) La palabra hermano, la palabra miedo, la palabra amor, son palabras muy simples, pero llevan el mundo dentro de sí. No siempre es fácil, ni sencillo, descubrirlo. Hay que intentar alcanzar el oculto resplandor de esas palabras, de todas las palabras, o de una sola que todavía nadie oyó nunca pronunciar. Toda mi vida ha sido una constante búsqueda de esa palabra capaz de iluminar con su luz el país de las maravillas que tanto nuestro mundo como, sobre todo, nuestro lenguaje albergan, y que no siempre nosotros sabemos indagar”.


Enhorabuena a esta mujer amante de las palabras y de su profesión de escritora.

viernes, 5 de noviembre de 2010

Micropoemas de Ajo

Leyendo El País me he encontrado de nuevo con Ajo, micropoetisa y directora de Yuxtaposiciones, festival internacional de poesía y polipoesía que se celebra en La Casa Encendida de Madrid desde 2004.
Esta vez, también ha tenido una genial idea, regalar poesías por la calle. Seguro que cunde la idea.

Algunos de sus micropoemas.














sábado, 30 de octubre de 2010

CENTENARIO DE MIGUEL HERNÁNDEZ






domingo, 24 de octubre de 2010

Día de la Biblioteca



Este Día Internacional de la Biblioteca es un merecido homenaje al papel que desempeñan las bibliotecas, como vehículos de difusión de la cultura.

El Día de la Biblioteca se celebra en España desde 1997 gracias a la Asociación Española de Amigos del Libro infantil y al patrocinio del Ministerio de Cultura y de las comunidades autónomas, con el objetivo de impulsar su uso necesario para el desarrollo de una sociedad plural y avanzada y como compromiso que garantice el acceso libre a la información por parte de las instituciones públicas.

El 24 de octubre se recuerda la destrucción de la Biblioteca de Sarajevo en 1992, durante el conflicto de los Balcanes.


Cuento sin moraleja




Continuidad de los parques

viernes, 15 de octubre de 2010

Swanlights. Antony & the Johnsons



Antony & the Johnsons estrena Swanlight, este nuevo trabajo, además de llevar el CD, incluye 144 páginas con dibujos, collages, fotografías y textos del propio artista, y cuenta con la colaboración con Björk en el tema Flétta.

El EP incluye cinco temas, dos de ellos son versiones de Bob Dylan, Pressing On, un tema góspel en Saved (Sony, 1980), y de John Lennon, la inmortal Imagine. Los otros dos temas se titulan You are the Treasure y My Lord My Love.

Antony en este trabajo, rinde homenaje al bailarín Kazuo Ohno que falleció a los 103 años, el pasado mes de junio.

De la interesante entrevista que aparece en El País destaco estos párrafos.

"Mi arte no está separado de la realidad. No tiene sentido hacer como si vivieras en un jardín paradisíaco. Cualquier día los soldados van a llamar a tu puerta. Has de conectar tu oasis interior con el exterior. Mi lucha personal se refleja en mi arte. Soy un artista pop, canto de una forma folk, no tengo una educación académica, no soy particularmente inteligente. Hablo desde el sentido común. Soy lo que soy. Una persona que intenta cantar en el estilo de los artistas pop que amo".

"Cuando era más joven la música era un placer solitario. Pero de repente se convirtió en un diálogo con 2.000 personas que atendían a lo que salía de mi boca. Cuando no podía más me retiraba a mis dibujos. Es algo privado. Donde me puedo desarrollar sin presión. Soy una persona solitaria... quizás por eso mis respuestas parecen las de un loco".

miércoles, 6 de octubre de 2010

Necesitamos más poesía




Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas malos.
Se necesitan Carlos y Robertos que escriban,
gente que cante al amor adolescente,
al autito que nunca lo dejó,
a la Coca light.
En los barcos, en las pizzerías, en los barrios y en los flippers,
se buscan poetas
Funcionarios, consultores,
todo eso sobra.
Faltan poetas.
Cada uno con su orgullo,
cada uno armado con su poemita impublicable.

Se necesitan
para que broten nuevos sentimientos sencillos,
nuevos pensamientos inútiles,
que hagan estallar sobre nosotros
las diez mil flores del poema.


Poetas malos es el tercero de una serie de anuncios de la campaña "Necesitamos", realizada por la agencia Santo y filmada por Andy Fogwill. Se difunde en la Argentina, Chile y Uruguay. Está basado en un poema de Rodolfo Enrique Fogwill, la voz en off de la publicidad es del escritor argentino.

martes, 5 de octubre de 2010

Día Mundial de los Docentes



Este año, el Día Mundial de los Docentes rinde tributo a profesores y maestros de todo el mundo cuya labor se ve afectada por desastres naturales y otras catástrofes: su papel es fundamental en la reconstrucción social, económica e intelectual.

El Día Mundial de los Docentes, celebrado cada 5 de octubre desde 1994, conmemora el aniversario de la aprobación de la Recomendación relativa a la Situación del Personal por una conferencia especial convocada por la UNESCO y la Organización Internacional del Trabajo.

Irina Bokova, Directora General de la UNESCO:
"Los educadores son constructores de la paz. Son ellos quienes promueven valores como el respeto, la tolerancia el entendimiento recíproco y la solidaridad, que allanan el camino para que aprendamos a convivir. Esta misión es más esencial que nunca en nuestras sociedades actuales, cada vez más multiculturales y más vinculadas entre sí".

El Secretario General de la IE (Internacional de la Educación), Fred van Leeuwen, dijo: "Ser docente quiere decir desempeñar una de las profesiones más valiosas de este mundo".



Con este pequeño homenaje quiero recordar la labor de gran responsabilidad que realiza el colectivo de profesores día a día para dar una educación de calidad.


Brindis


Debiera ahora deciros:-"Amigos,
muchas gracias", y sentarme, pero sin ripios
Permitidme que os lo diga en tono lírico,
en verso, sí, pero libre y de capricho.

Amigos:
dentro de unos días me veré rodeado de chicos,
de chicos torpes y listos
y dóciles y ariscos,
a muchas leguas de este Santander mío,
en un pueblo antiguo
tranquilo y frío,

y les hablaré de versos y de hemistiquios,
y del Dante, y de Shakespeare, y de Moratín (hijo)
y de pluscuamperfectos y de participios,
y el uno bostezará y el otro hará un guiño.
Y otro, seguramente el más listo
me pondrá un alias definitivo.

Y así pasarán cursos monótonos y prolijos.
Pero un día tendré un discípulo,
un verdadero discípulo
y moldearé su alma de niño
y le haré hacerse nuevo y distinto,
distinto de mí y de todos: él mismo.

Me guardará respeto y cariño.

Y ahora os digo:
amigos
brindemos por ese niño,
por ese predilecto discípulo,
por que mis dedos rígidos
acierten a moldear su espíritu,
y mi llama lírica prenda en su corazón virgíneo,
y por que siga su camino
intacto y limpio,
y por que este mi discípulo,
que inmortalice mi nombre y mi apellido,
... sea el hijo,
el hijo de uno de vosotros, amigos.

Gerardo Diego

sábado, 2 de octubre de 2010

Tomas Tranströmer


Leo en Público que el poeta sueco Tomas Tranströmer es el cadidato con más posibilidades al Nobel de este año. La compañía británica Ladbrokes le ha dado un 5 a 1 en las apuestas, y por este motivo parte como favorito. Dentro de unos días, el 7 de octubre, sabremos si en Ladbrokes han acertado o como viene ocurriendo hay sorpresa.


Una noticia excelente para la poesía que ha hecho que me interese por la obra de este poeta sueco que comenzó a escribir a los trece años, publicando su primera colección de poemas, 17 dikter (Diecisiete poemas) en 1954. Su antología más reciente, Den stora gåtan (Gran enigma), fue publicada en el 2004. Tranströmer ha ganado los premios Bonnier para la poesía, el premio internacional Neustadt para la literatura, el Oevralids, el Petrach de Alemania, y el galardón sueco del Foro Internacional de la Poesía.



El cielo a medio hacer es una colección de 13 libros que recorre desde mediados de los 50 al 2003. En esta colección encontramos lo mejor de la poesía del gran poeta escandinavo. Aquí hallamos libros como 17 poemas (1954), Secretos en el Camino (1958), El cielo a medio hacer (1962), Tañidos y Huellas (1966), Visión Nocturna (1970), Senderos (1973), Bálticos (1974), La barrera de la verdad (1978), La Plaza salvaje (1983), Para vivos y muertos (1989), Góndola fúnebre (1996), Haikus y otros poemas (2003), Visión de la memoria (1996).

He seleccionado algunos de los poemas que más me han emocionado.


ALLEGRO

Después de un día negro toco a Haydn
y siento un humilde calor en las manos.
Las teclas obedecen. Golpean dulces martillos.
El acorde es verde, vivo y sereno.
El acorde dice que la libertad existe
y que alguien no le paga impuesto al césar.
Me meto las manos en los bolsillos Haydn
e imito a alguien que contempla el mundo con serenidad.
Izo bandera Haydn, eso quiere decir:
No nos rendimos. Queremos Paz
La música es un edificio de cristal en la ladera
donde vuelan las piedras, ruedan las piedras.
Y las piedras atraviesan la casa rodando
pero todos los cristales quedan intactos.


ABRIL Y SILENCIO

La primavera yace desierta.
La zanja, oscura como terciopelo
se arrastra junto a mí
sin espejeos.

Tan sólo irradian
las flores amarillas.

Soy llevado en mi sombra
como un violín
en su caja negra.

Lo único que quiero decir
reluce fuera de alcance
como la platería
en la casa de empeños.



EL REINO DE LA INSEGURIDAD

La jefa de oficina se inclina y traza una cruz
y oscilan sus pendientes como espadas de
Damocles.

Así como la frágil mariposa se hace invisible en
el suelo
confluye el demonio con el diario abierto.

Un casco que nadie lleva ha tomado el poder.
La tortuga madre huye volando bajo el agua.



EL NOMBRE

Me adormezco durante el viaje en coche y me detengo bajo
los árboles, junto al camino. Me acurruco en el asiento
trasero y duermo. ¿Cuánto tiempo? Horas. La oscuridad
alcanza a caer.


De pronto estoy despierto y no me reconozco. Estoy bien
despierto, pero eso no me ayuda. ¿Dónde estoy? ¿QUIÉN
soy? Soy algo que despierta en un asiento trasero, algo que se
revuelve, con pánico, como un gato en una bolsa. ¿Quién?


Por fin viene mi vida de regreso. Mi nombre llega como un
ángel. Fuera de los muros suena un toque de trompeta y los
pasos salvadores llegan rápida, rápidamente descendiendo
la demasiado larga escalera. ¡Soy yo! ¡Soy yo!


Pero imposible olvidar la lucha de los quince segundos en el
infierno del olvido, a pocos metros de la carretera por la que
fluye el tráfico con luces encendidas



EL CIELO A MEDIO HACER

El desaliento interrumpe su curso.
La angustia interrumpe su curso.
El buitre interrumpe su vuelo.
La luz tenaz se derrama,
hasta los fantasmas se toman un trago.
Y nuestros cuadros se hacen visibles,
rojos animales de ateliés de la Edad del Hielo.
Todo comienza a dar vueltas.
Somos cientos los que andamos al sol.
Cada persona es una puerta entreabierta
que lleva a una habitación para todos.
La tierra infinita bajo nosotros.
El agua brilla entre los árboles.
La laguna es una ventana a la tierra.



LA PLAZA SALVAJE

Cansado de todos los que llegan con palabras, palabras, pero no lenguaje.
Parto hacia la isla cubierta de nieve
Lo salvaje no tiene palabras.
¡Las páginas no escritas se ensanchan en todas direcciones!
Me encuentro con huellas de pezuñas de corzo en la nieve.
Lenguaje, pero no palabras.



HOJA DE LIBRO NOCTURNO

Una noche de mayo aterricé
en un frío claro de luna
en que la hierba y las flores eran grises
pero el aroma, verde.

Resbalé cuesta arriba
en la noche daltónica
mientras las piedras blancas
señalaban la luna.

Un espaciotiempo
de algunos minutos
cincuenta y ocho años de ancho.

Y tras de mí
más allá de las aguas relucientes cual plomo
estaba la otra costa
y los poderosos.

Gentes con futuro
en vez de rostro.



HAIKUS

Pared de pena...
Palomas van y vienen:
no tienen rostros


Los pensamientos
en calma de mosaicos
en el palacio.


De pie en el balcón,
esa jaula de sol:
como un arcoiris.


Un soplo duro
atraviesa la casa:
son los demonios.




El cielo a medio hacer. Nórdica Libros. Madrid, 2010. Traducción de Roberto Mascaró.

jueves, 23 de septiembre de 2010

Otoño

lunes, 20 de septiembre de 2010

You can dress me up, but you can’t take me out . Micah P.Hinson



El cantautor norteamericano Micah P.Hinson publicará muy pronto en España su primera novela. Su estreno como escritor se debe al empeño de la editorial Alpha Decay por esta obra que escribió hace nueve años.

You can dress me up, but you can’t take me out es una nouvelette, una novela breve llena de lirismo y tristeza. Muestra las vidas de dos jóvenes solitarios, enfermos, malditos y enamorados. Micah los acompaña en un viaje suicida y sentimental cargado de preguntas. Los protagonistas de esta novela sólo encuentran una respuesta en el amor, entendido como un patético intento de superviviencia, y en la creación literaria, esfuerzo último de trascendencia.

Hinson afirma que siempre ha querido ser escritor, la escritura es lo más importante. La música, en mi corazón es secundaria.

Sólo conozco su faceta de músico pero sus directos te llenan de emoción.

Micah P. Hinson and the Pioneer Saboteurs es su último trabajo discogáfico. Un trabajo inspirado por un poema de Walt Whitman, Pioneers! Oh Pioneers. Un poema que desde su apego a los norteamericanos atrevidos y trabajadores, ha inspirado las nuevas canciones de Hinson.




La Vanguardia

domingo, 5 de septiembre de 2010

Fernando Pessoa



Empiezo A Conocerme. No Existo.

Empiezo a conocerme. No existo.
Soy el intervalo entre lo que deseo ser y los demás me hicieron,
o la mitad de ese intervalo, porque además hay vida…
Soy esto, en fin…
Apaga la luz, cierra la puerta y deja de hacer ruido de
zapatillas en el pasillo.
Quede solo yo en el cuarto con el gran sosiego de mí mismo.
Es un universo barato.






Apunte

Mi alma se rompió como un cuenco vacío.
Cayó escaleras excesivamente abajo.
Cayó de las manos de una criada descuidada.
Cayó, y se hizo más pedazos que loza había en el cuenco.

¿Tontería? ¿Imposible? ¡Yo no sé!
Tengo más sensaciones que cuando me sentía yo.
Soy una dispersión de trozos sobre un felpudo sin sacudir.

El ruido hecho al caer fue como de cuenco al romperse.
Los dioses que hay se asoman a la barandilla de la escalera.
Y contemplan los pedazos que su criada hizo de mí.

No os enfadéis con ella.
Sed tolerantes con ella.
Cuenco vacío, ¿qué era yo?

Miran los pedazos absurdamente conscientes,
más conscientes de sí mismos, no conscientes de ellos.

Miran y sonríen.
Sonríen tolerantes a la criada involuntaria.

Se va extendiendo la gran escalinata alfombrada de estrellas.
Un pedazo brilla, por el lado de su exterior lustroso, entre los astros.
¿Mi obra? ¿Mi alma principal? ¿Mi vida?
Un pedazo.
Y los dioses lo miran especialmente, pues no saben por qué ha quedado allí.





Horizonte

Mar de antes de nosotros, tus temores
coral tenían, playas y arboledas.
Despejadas la noche y la neblina,
pasadas las tormentas y el misterio,
se abría lo Lejano en flor, y el Sur astral
sobre la naves de la iniciación resplandecía.

Línea severa de lejana costa:
cuando la nao se acerca se yergue la ladera
de árboles donde nada lo Lejano tenía;
más cerca, se abre en sones y colores la tierra
y hay, en el desembarco, aves y flores
donde había, de lejos, sólo una línea abstracta.

Soñar es ver las formas invisibles
a distancia imprecisa, y, con sensibles
impulsos de esperanza y voluntad
buscar allá en la fría línea del horizonte
árboles, playas, flores, aves, fuentes:
besos que nos debía la Verdad.


viernes, 13 de agosto de 2010

Nit de l'albà



Relampaguea,
se oscurece la tarde
envuelta en lluvia.




Nit de agosto
con aromas de fuego
llegará el alba.


martes, 3 de agosto de 2010

Poesía en concierto


Tras la gran acogida que tuvo la experiencia del año pasado de reunir en un mismo espectáculo poesía y música con un sentido escénico, este año se ha celebrado la segunda edición de Poesía en concierto. En este espectáculo cultural y artístico, son los propios poetas los que ponen su voz para expresar los sentimientos y emociones a través de la palabra, acompañados por la música y formando un conjunto escénico de exquisita armonía.

Reunir la palabra y la música con un sentido escénico, es algo que en otros países es relativamente frecuente, y que ha derivado en llamarse spoken word desde que los poetas de la generación beat, en los años 50 ó 60 empezaran a experimentar modos de llevar sus poemas a escena, combinando géneros, acompañando los textos con pequeños instrumentos, performances, imágenes, incluso con una banda entera de músicos.

Los coordinadores de este proyecto Teresa Sebastián e Ignacio Marín han conseguido reunir en esta segunda edición a excelentes artistas en el Teatro Español.

27 de julio: Peter Wessel y el proyecto Polyfonías
28 de julio: Juan Carlos Mestre y Amancio Prada
29 de julio: Marifé Santiago Bolaños
30 de julio: Pilar González España


Peter Wessel (Copenhague, 1950), podría ser poeta de Nueva York de primera fila; es poeta, periodista y profesor, especializado en arte y música de jazz. Interesado por la poesía medieval y la poesía sonora hadado numerosos recitales en España y otros países.

Juan Carlos Mestre (Villafranca del Bierzo, León, 1957), al que le acompaña Amancio Prada (León, 1949), es una mixtura de juglar de la Edad Media. Es un pintor que hace poemas o un poeta que pinta.

Marifé Santiago Bolaños (Madrid, 1962) es una poetisa filósofa. Sus textos navegan por la poesía, la narrativa y la filosofía, con una preocupación: la igualdad entre hombres y mujeres. Junto a ello el estudio de los caminos del autoconocimiento que ha ido dejando la historia, y su actualización para la mente de hoy.

Pilar González de España (1960) es estudiosa de la poesía china y maestra de voz. Desde hace años ofrece recitales en diálogo con músicas diversas. Profesora titular de lengua y cultura china en la Universidad Autónoma de Madrid.

Teresa Sebastián

Si la música es posible debido a nuestras capacidades auditivas, la palabra es un misterio humano nacido de nuestras necesidades específicas, una combinación de pensamiento y sentimiento en todos los tonos, un oscuro torrente interior que se desborda de unos a otros en vasos comunicantes.
Teresa Sebastián

En la recitación hay que unir poesía y mente, por eso los poetas preferimos decir nuestro texto, pues ocurre algo extra. Decir en voz el poema por los propios poetas, hace que la transmisión de sentimientos sea directa. Puede haber fallos técnicos en la emisión de la voz, pero la propia voz del poeta hace que no sea teatro sino una entrega total tal como ha sido concebida la poesía. Por eso se debe escuchar al poeta. Teresa Sebastián

miércoles, 14 de julio de 2010

Museo de la Evolución Humana de Burgos







El MEH abrió ayer sus puertas después de un largo camino de más de una década, a su lado se levantan el Centro Nacional de Investigación sobre la Evolución Humana (CENIEH) y el futuro Auditorio y Palacio de Congresos ( en obras).

El complejo del MEH se ha creado para universalizar los hallazgos de los yacimientos de Atapuerca tras muchos años de trabajos en la sierra y de concederles la importancia que merecen. Pretende subrayar la relación del hombre con su entorno ambiental y social, explicando su adaptación a los distintos ecosistemas poblados por la especie a lo largo del planeta. El Museo de la Evolución Humana expone 200 fósiles originales recuperados en los yacimientos de Atapuerca, incluido el famoso Cráneo Nº 5, Miguelón, de hace casi 500.000 años.

Esa presencia de la naturaleza en la evolución del hombre es una de las ideas más potentes con las que comenzó a trabajar Juan Navarro Baldeweg , el arquitecto del museo, desde el mismo momento de la concepción del edificio. Por eso, la evocación del paisaje de la Sierra de Atapuerca es la primera sensación con la que se topará el visitante al acercarse al Complejo de la Evolución, ya desde el paseo exterior.

En el plano inclinado que asciende hasta las puertas del MEH, la vegetación colocada pretende recrear el entorno de los yacimientos, a modo de iniciación visual de un territorio clave para la comprensión de los hallazgos y el modo de vida de nuestros antepasados. Pero esa impresión no acaba al acceder al complejo.

El MEH ocupa 15.000 metros cuadrados, es un inmenso cubo en el que es fácil perder la percepción de la escala humana. Está lleno de luz, es espacioso, permite la comunicación visual entre las distintas plantas y la entrada y en él penetran cuatro cortes verticales, a modo de lenguas de naturaleza en medio del vidrio y el hormigón.

En su superficie también se ha plantado vegetación de la sierra, mediante árboles desecados previamente, y se han colocado reproducciones de los animales que en los tiempos prehistóricos habitaron las tierras de Atapuerca.



domingo, 11 de julio de 2010

Sakineh Mohammadi



Amnistía Internacional y otras organizaciones que defienden los derechos humanos siguen recogiendo firmas para que Sakineh Mohammadi no sea lapidada. La terrible noticia de la ejecución de esta mujer iraní dio la vuelta al mundo en muy pocos días, debido a la presión internacional, el gobierno iraní hizo público un comunicado el 8 de julio en el que informaba de que Sakineh Mohammadi Ashtiani no sería lapidada; sin embargo, no menciona una conmutación de su pena de muerte, por lo que puede ser ejecutada en cualquier momento. El método de ejecución más usual en Irán es el ahorcamiento.


Sakineh Mohammadi Ashtiani, madre de dos hijos, está presa desde 2005. En mayo de 2006 fue condenada a recibir 99 latigazos por mantener una relación ilícita con dos hombres. Con posterioridad, fue declarada culpable de tener una relación extramatrimonial y condenada a morir por lapidación.

En el juicio, dos de los cinco jueces del tribunal la declararon inocente, señalando que ya había sufrido una condena de flagelación y que no había pruebas suficientes de adulterio contra ella. Sin embargo, los otros tres, incluido el presidente del tribunal, la declararon culpable basándose en el “conocimiento del juez”, un principio de la legislación iraní que permite a los jueces adoptar una decisión en relación con la culpabilidad del acusado, aun en ausencia de pruebas claras o concluyentes.

El Tribunal Supremo confirmó la condena de muerte el 27 de mayo de 2007. Su indulto pende de la decisión de la Comisión de Amnistía e Indulto, que ya se lo ha negado dos veces.

Amnistía Internacional

sábado, 10 de julio de 2010

Guadalupe Grande



Instante

Caminar no es suficiente
el polvo del camino no hace vida
La mirada se aleja
Agua sobre el papel
y espuma sobre la palabra

Eres una grieta en el tiempo, Padre:
nada en ti dura y todo permanece.

Pronunciar la primera palabra
y acudir el desastre fue todo uno,
en aquel instante en que te dibujamos
el rostro de los días.

No pudo ser,
nunca pudo ser,
nunca habría podido ser,
y sin embargo, tenaces son las sombras
en su vocación de carne,
obstinado su aliento
y terca su palabra.

Vivir no tiene nombre.






La Huída

Vivimos como de prestado
vivimos como sin querer
vivimos en vilo y nuestro destino es la espera
vivimos fatigados de tanto sinvivir

Huí, es cierto.

Huir es un naufragio,
un mar en el que buscas tu rostro, inútilmente,
hasta convertirte en náufrago de sal,
cristal en el que brilla la nostalgia.
Huir tiene el olor de la esperanza,
huele a cierto y a traición,
se siente vigilado, está perdido
y no hay ningún imán que guíe
su insensato paso migratorio.
Huir parece alimentarse de tiempo,
respira distancia y mira, desde muy lejos,
un horizonte de escombros.
Huir tiene frío y en la piel de su vientre
resuenan palabras graves valor asombro lluvia.
Huir quisiera ser un pez abisal que ha llegado a la superficie:
despues de tanto oscuro,
de tantos siglos anegado en la profundidad,
brillan las primeras gotas de luz
sobre su lomo albino de criatura castigada.
Pero huir es un naufragio
y tu rostro un puñado de sal
disuelto en el transcurso de las horas.




El Vuelo

La vida nos sabe a poco
el mar no nos basta
Somos un signo de interrogación
que ha perdido su pregunta

Y sobre todas las tristezas
el vuelo ensimismado del trapecio

-pronuncié tu nombre más solitario
tu nombre hecho de ausencia
mínimo conjuro de sílabas que nombra
la falta sin límites de tu tamaño
palabra inhóspita que lleva
a una región de aire
en la que el equilibrio es un calvario

-conozco bien esta vocación de aire
esta opulenta miseria
este esplendor de la tristeza
este ultraje de las redes y del tiempo
Conozco bien el desatino
de las palabras que nombran las ausencias

Huir es regresar eternamente.


miércoles, 7 de julio de 2010

James Hunter. Carina



domingo, 20 de junio de 2010

Saramago: literatura y compromiso ético




José Saramago a los 87 años ha entrado en la nada y se ha disuelto en ella. Hoy todos sus lectores sentimos una pena contenida porque se ha ido una de las voces más críticas de la literatura actual, un hombre comprometido que no se cansaba de denunciar las injusticias y criticar los excesos de esta sociedad moderna y consumista. Nos quedan sus sabias palabras para poder reflexionar sobre la vida.


Algunas de las reflexiones del premio Nobel

Saramago afirmaba que sus libros han sido siempre la consecuencia de su ansiedad de comprender las cosas, de sus reflexiones sobre la vida.

Sólo soy alguien que, al escribir, se limita a levantar una piedra y a poner la vista en lo que hay debajo. No es culpa mía si de vez en cuando me salen monstruos.


Todos los días tienen su historia, un solo minuto daría para contar durante años, el mínimo gesto, el desbroce minucioso de una palabra, de una sílaba, de un sonido, por no hablar ya de los pensamientos, que es cosa de mucha enjundia pensar en lo que se piensa, o se pensó, o se está pensando, y qué pensamiento es ese que piensa el otro pensamiento, no acabaríamos nunca.


ESCRIBIR Y LEER

Escribo para comprender, y desearía que el lector hiciera lo mismo, es decir, que leyera para comprender. ¿Comprender qué? No para comprender en la línea que yo estoy tratando de hacerlo; él tiene sus propios motivos y razones para comprender algo, pero ese algo lo determina él. Lo que no quiero es que se quede en la superficie de la página. Cuando alguien está en una lectura y levanta la mirada como si estuviera aprendiendo con mucho más intensidad lo que acaba de leer, es el momento en el que ese alguien está totalmente involucrado, como si pensara: esto es mío, esto tiene que ver conmigo. Uno saca de la lectura lo que necesita.


LAS PALABRAS

Son lo mejor y lo peor que tenemos... Por las maravillas que se pueden expresar con la palabra, si se usan con armonía y profundidad; pero pueden llegar a ser violentas si se utilizan mal, si se les cambia el sentido.


PENSAR, LEER

Hay que utilizar la cabeza para pensar, hay que respetar y valorar el legado cultural que recibimos, hay que leer para pertrecharse de instrumentos que nos permitan combatir el destino que otros nos forjan. Es necesario leer y escribir para entender el mundo y para entendernos mejor a nosotros mismos. Leer es bueno para la salud. De leer y de intentar comprender nadie se ha enfermado, diga lo que diga Cervantes.




¿QUÉ ES UN LIBRO?

Un libro es casi un objeto. Porque si es verdad que es algo voluminoso, que se puede tocar, abrir, cerrar, colocar en un estante, mirar e incluso oler (¿quién no ha aspirado alguna vez el aroma de la tinta y el papel ya fundidos en una página?) también es verdad que un libro es más que eso, porque dentro lleva, nada más y nada menos, la persona que es el autor. De ahí que sea necesario tener mucho cuidado con los libros, enfrentarse a ellos dispuestos a dialogar, a entender y a tratar de contarles lo que nosotros mismos somos. Los buenos libros, que es de lo que aquí se trata, están hechos con la honestidad y el trabajo de autor, luego hay que tratarlos también con honestidad y sin regatear esfuerzos. Del magnífico juego que es tener un libro en las manos, todos, autores y lectores, saldremos vencedores. Y el afán con el que nos empeñemos acabará compensando, porque habremos aprendido cosas y seremos más sabios, que es a la postre la íntima ambición que los seres humanos tenemos.
¿El libro, un objeto? Casi. Pero ya se ha visto que no es sólo eso.



EDUCACIÓN E INSTRUCCIÓN

Una cosa es instrucción y otra cosa es educación. Educar es una actividad que siempre se la relaciona con la escuela, pero no es así. Mis padres, mis abuelos, eran analfabetos y me han educado, esa educación se basa en los valores, en la solidaridad. Es un error confundir educación con instrucción, porque los analfabetos no pueden instruir, pero sí educar. Existe una idea equivocada acerca de que la escuela es la única que puede educar y en realidad no tiene condiciones ni vocación ni tiempo para hacerlo . Educar es cosa de la familia y de la sociedad. Pensar que es la escuela la que tiene que educar a los estudiantes es precisamente una de las grandes equivocaciones de nuestra sociedad y causa de la crisis en que se halla la familia. La familia debe educar porque forma parte de la sociedad, mientras que la escuela es un paraíso lejano a la vida real. Sin embargo, una escuela de calidad es la que crea felicidad a su alrededor, ya que una educación incapaz de hacer a los niños y a los individuos felices es una educación equivocada. Los maestros son unos auténticos héroes, incluso agredidos físicamente por los alumnos, víctimas de una evidente falta de respeto, sobre quienes la familia, hoy definitivamente en crisis, lanza los problemas que no es capaz de resolver.


ABRIR LOS OJOS ES UNA OBLIGACIÓN


¿Cómo es posible contemplar la injusticia, la miseria, el dolor sin sentir la obligación moral de transformar eso que estamos contemplando? Cuando observamos a nuestro alrededor vemos que las cosas no funcionan bien: se gastan cifras exorbitantes en mandar un aparato a explorar Marte mientras cientos de miles de personas no tienen para alimentarse. Por un cierto automatismo verbal y mental hablamos de democracia cuando en realidad de ella no nos queda mucho más que un conjunto de ritos, de gestos repetidos mecánicamente. Los hombres, y los intelectuales en tanto ciudadanos, tenemos la obligación de abrir los ojos.



domingo, 13 de junio de 2010

Lhasa de Sela

"Una canción es una destilación. Igual que cuando hierves algo, se evapora el agua, y queda la esencia"


La cantante y compositora falleció el 1 de enero en su casa de Montreal, a consecuencia de un cáncer de mama.Tenía sólo 37 años.




Creció escuchando a Violeta Parra, Chavela Vargas, Billie Holiday, Amália Rodrigues, Maria Callas... y los últimos años se sintió atraída por Al Green, Sam Cooke, Bonnie Prince Billy, Antony and the Johnsons.. Siempre le atrajo la música triste.





En 1997 publicó su primer álbum en español de La llorona que se convirtió en un éxito internacional. En Canadá, el disco le proporcionó ese mismo año el galardón artístico más prestigioso de Québec, el Premio Félix, y en 1998 consiguió el premio Juno al Mejor Artista Mundial. En Francia, La llorona se mantuvo 30 semanas consecutivas entre los cinco álbumes de más ventas de Palmarés Fnac Musique du Monde, el mayor distribuidor discográfico francés.

Durante una entrevista que concedió a Efe en 1999, Lhasa explicó: "cada frase que logro escribir en español me parece que es un milagro. La cosa más sencilla me parece tan poética. Siempre siento asombro con esta lengua".

Pero tras el éxito de La llorona, Lhasa se apartó de la música para dedicarse al mundo del circo junto con sus hermanas. Después, se traladó al sur de Francia y comienzaó a trabajar en su segundo álbum, The Living Road, que salió en 2003 y en el que combinó canciones en español, inglés y francés.

Finalmente, el año pasado, ya enferma de cáncer de mama, la artista publicó su tercer y último álbum titulado simplemente LHASA, fue también el más logrado de su carrera. En este álbum, Lhasa canta en inglés. Los ambientes melancólicos lo envuelven. Paisajes de amor, pérdida y tristeza son la base de sus historias. Todo bajo un sonido puro y despojado de todo lo superfluo. Su interpretación de los 12 temas compuestos por ella misma es a la vez sobria y llena de relieve.



Escuchar a Lhasa es una delicia, algunas canciones son verdaderas obras de arte repletas de sensibilidad y poesía.

jueves, 10 de junio de 2010

Festival de literatura: Paris en toutes lettres

París va a dedicar unos días a promocionar la creación literaria y el fomento de la lectura. Para ello realiza del 9 al 13 de junio la segunda edición del festival Paris en toutes lettres, creado en 2009 por Bertrand Delanoë, alcalde de París, y Christophe Girard, concejal de cultura, este festival es un importante evento en favor de la lectura y la escritura. El programa cuenta con el apoyo del Instituto Cervantes y la participación de los escritores españoles Eduardo Lago, Enrique Vila-Matas, Ramón Chao, José Carlos Llop y Julián Ríos.



Paris en Toutes Lettres es un festival de literatura en vivo que cede la palabra a los escritores y explora todas las formas para que el mayor número posible de personas puedan compartir una literatura viva: lecturas de escritores y actores, performances, encuentros, conciertos y bailes literarios...

En el programa se puede leer que la ciudad proclama su amor por las letras a través de sus 69 bibliotecas municipales, sus 300.000 lectores y sus numerosas editoriales y librerías. Cultura para todos. Y añade: ”en estos tiempos de dudas sobre el futuro, nuestras sociedades necesitan sentido y valores, es decir, cultura. La cultura, en todo y para todos, es un acto de civilización que permite luchar contra las peores consecuencias de la crisis: el repliegue sobre uno mismo, el egoismo. La belleza, la curiosidad no son sólo un suplemento espiritual de nuestra vida colectiva: son el aire imprescincible para respirar.”

Quien se acerque por allí podrá también disfrutar con la presencia de autores como Paul Auster, Annie Ernault, Jean-Claude Grumberg, Nancy Huston.

Información: Biblioteca Octavio Paz

Premio de Fotografía

Organizado por larioja.com, se realizó el pasado 22 de mayo la segunda edición del Maratón Fotográfico "Ciudad de Logroño". Os muestro la foto de Marta que ha sido premiada. Un buen comienzo para esta novel fotógrafa. Seguro que a este premio le seguirán muchos más porque continuará utilizando su cámara para encontrar esa otra realidad.


PRIMERA MENCIÓN

Marta Turiso Sebastián



PICOTEO EN LA SAN JUAN

Una niña por la calle San Juan de pinchos... a su manera


Felicidades Marta, por este primer premio.


El acto más difícil es aquel que consideramos más simple: percibir con una mirada despierta las cosas que se presentan ante nuestra vista. Goethe

jueves, 3 de junio de 2010

B.B. King

B.B. King está estos días de gira en España , anoche actuó en Madrid acompañado de Lucille como siempre, y luego lo hará en otras tres ciudades españolas. El País dedica hoy un reportaje al rey del blues.

Esta tarde he estado escuchando algunas de sus canciones, os dejo éstas.




Soy un tipo feliz y siempre sonrío



Me encantaría vivir lo suficiente para ver cómo el mundo cambia y vive en paz.

El País

miércoles, 2 de junio de 2010

Feflexiones sobre presente y futuro. Francisco Jarauta



Genial entrevista a Francisco Jarauta, filósofo y director del Comité Ciéntifico del Istituto Europeo di Desing.

Destaco algunas de sus ideas sobre el presente, y el futuro sorprendente que viviremos.

"Hoy ética y estética son lo mismo" Hoy, la atención se focaliza hacia los procesos..."

"Yo advierto una especie de neosituacionismo, una forma de pensar las situaciones cargadas de elementos subjetivos, sentimentales..."

"No todo futuro nos interesa..."

que...la relación entre presente y futuro, sea, no sólo una relación ansiosa, como en este momento, sino una relación constructiva"

"Las sorpresas están garantizadas y no todas ellas son pacíficas..."


Me ha encantado escucharlo de nuevo.



sábado, 29 de mayo de 2010

Con la brigada Lincoln en España. Cartier- Bresson

Leo en Público un magnífico artículo sobre la película de Cartier-Bresson hallada en Nueva York por el investigador español Juan Salas. La cinta sobre la Brigada Lincoln fue filmada en Quinto de Ebro por el fotógrafo francés y rodada con Herbert Kline en el frente de Aragón entre 1937 y 1938. Se titula Con la Brigada Lincoln en España y el 27 de mayo se estrenó en la Filmoteca Española.

Con la Brigada Lincoln en España se estrenó por primera vez el 21 de mayo de 1938 en el cine Cameo de la calle 42. Después, la película desapareció. El documental se filmó para recaudar fondos que ayudaran a repatriar los heridos a EE UU.

Cartier Bresson utilizó cámaras Eyemo (70 A) de 35 milímetros. La película muestra un día cualquiera en el frente de guerra de un grupo de hombres voluntarios de distintas procedencias, y sin la disciplina de un ejército regular. La película se inicia con la lectura por parte del pueblo de un poema dedicado a la caída de Asturias, para hacer propaganda del sistema educativo de la República.



Henri Cartier-Bresson filmó dos documentales más sobre la Guerra Civil: Victoria de la vida y España vivirá. Estas dos cintas se han proyectado también en la Filmoteca Española.

Cartier-Bresson quiso aprender cine fascinado por Buñuel, pero pasó de puntillas porque le resultaba muy lento, sin duda alguna su maestría residía en la fotografía.


domingo, 16 de mayo de 2010

Swanlights. Nuevo disco de Antony and the Johnsons



Hace unos días se dieron a conocer algunos datos sobre Swanlights, el cuarto disco de Antony & The Johnsons. Se sabe que aparecerá el próximo 4 de octubre, y que este nuevo álbum verá la luz a través de Rough Trade en el Reino Unido y de Secretly Canadian en los Estados Unidos.

La edición especial de Swanlights estará acompañada por un libro de 144 páginas con collages, fotos, pinturas de Antony.

No se ha filtrado nada sobre las canciones de este álbum pero sí sobre el estilo, sabemos que será menos minimalista que sus anteriores trabajos.

Hasta que podamos escuchar las nuevas canciones incluidas en Swanlights seguiremos disfrutando de las sensaciones y emociones que transmite la voz de Antony en sus deliciosas canciones ya conocidas.



miércoles, 12 de mayo de 2010

Recordando a Antonio Vega

Como miles de personas, hoy 12 de mayo, aniversario de su muerte, quiero recordar a Antonio Vega a través de su voz, su poesía y su música. Os dejo con algunas de sus grandes canciones.



A trabajos forzados me condena
mi corazón del que te di la llave.
No quiero yo tormento que se acabe
y de acero reclamo mi condena.

No concibe mi alma mayor pena
que libertad sin beso que la trabe,
ni castigo concibe menos grave
que una celda de amor contigo llena.

No creo en más infierno que tu ausencia.
Paraíso sin ti yo lo rechazo.
Que ningún juez declare mi inocencia.

Porque en este proceso a largo plazo,
buscaré solamente la sentencia
a cadena perpetua de tu abrazo.
A cadena perpetua de tu abrazo.
A cadena perpetua, perpetua de tu abrazo.

No creo en más infierno que tu ausencia.
Paraíso sin ti yo lo rechazo.
Que ningún juez declare mi inocencia.




Si me das a elegir entre tú y la riqueza,
con esa grandeza que lleva consigo.
¡Ay amor! Me quedo contigo.

Si me das a elegir entre tú y la gloria,
pa que hable la historia de mi por los siglos
¡Ay amor! Me quedo contigo.

Pues me enamorado y te quiero.
Y solo deseo estar a tu lado,
soñar con tus ojos, besarte en los labios,
sentirme en tus brazos, que soy muy feliz.

Si me das a elegir entre tú y ese cielo,
Donde libre es el vuelo para ir a otros nidos.
¡Ay amor! Me quedo contigo.

Si me das a elegir entre tú y mis ideas,
que yo sin ellas soy un hombre perdido.
¡Ay amor! Me quedo contigo.

Pues me enamorado y te quiero.
Y solo deseo estar a tu lado,
soñar con tus ojos, besarte en los labios,
sentirme en tus brazos, que soy muy feliz.

Pues me enamorado y te quiero.
Y solo deseo estar a tu lado,
soñar con tus ojos, besarte en los labios,
sentirme en tus brazos, que soy muy feliz.






Si volviera a nacer, si empezara de nuevo,
volvería a buscarte en mi nave del tiempo.
Es el destino quien nos lleva y nos guía,
nos separa y nos une a través de la vida.
Nos dijimos adiós y pasaron los años,
volvimos a vernos una noche de sábado,
otro país, otra ciudad, otra vida,
pero la misma mirada felina.

A veces te mataría, y otras en cambio te quiero comer,
ojillos de agua marina.

Cómo hablar, si cada parte de mi mente es tuya
y si no encuentro la palabra exacta, cómo hablar.
Cómo decirte que me has ganado poquito a poco
tú que llegaste por casualidad, cómo hablar.
Como un pajaro de fuego que se muere en tus manos,
un trozo de hielo desecho en los labios,
la radio sigue sonando, la guerra ha acabado,
pero las hogueras no se han apagado aún.

Cómo hablar, si cada parte de mi mente es tuya,
y si no encuentro la palabra exacta, cómo hablar.
Cómo decirte que me has ganado poquito a poco,
tú que llegaste por casualidad, cómo hablar.

A veces te mataría y otras en cambio te quiero comer,
me estás quitando la vida, cómo hablar…


Antonio Vega ha sido uno de los grandes intérpretes del pop español, miembro fundador de Nacha Pop, una de las bandas de mayor repercusión en los 80 y una de las referencias de la conocida como movida madrileña. Sus canciones siguen emocionando y su voz hace estremecer rompiendo los silencios. Sólo el silencio dará las palabras de instrumental.


domingo, 9 de mayo de 2010

Los Rivero. Jorge Luis Borges


Los Rivero es el título de un texto inédito de Jorge Luis Borges que publicará Del Centro Editores, en colaboración con la Fundación Internacional Jorge Luis Borges.

La edición se realiza en conmemoración de la Revolución de Mayo. Presentarán el escrito el 18 de mayo Julio Ortega, catedrático de la Brown University de los Estados Unidos y especialista en Literatura Latinoamericana, quien rescató el manuscrito que guardaba la Universidad de Austin, Claudio Pérez Míguez y Zulema González Guerrero de la Fundación Internacional Jorge Luis Borges.

El tema de este texto inédito es la familia Rivero, que rinde culto "al espectro del coronel Clemente Rivero, muerto en el destierro en Montevideo". Los grafólogos que estudiaron el texto lo consideraron dos o tres años posterior a El Aleph.



Manuscrito hallado en Austin, Texas


Hacia 1905, la cancel de hierro forjado había cedido su lugar a una puerta de madera y cristales y bajo el llamador de bronce había un timbre eléctrico, ahora, pero en general la casa de los Rivero -con el zaguán oscuro, con los patios de baldosa colorada, con el aljibe inútil y con una higuera en el fondo- correspondía con suficiente rigor al arquetipo de casa vieja del barrio Sur, y el espectro del coronel Clemente Rivero (que murió, desterrado, en Montevideo, dos meses antes del pronunciamiento de Urquiza) lo habría identificado sin mayor dificultad. Es sabido que la historia argentina abunda en glorias familiares y casi secretas, en próceres que llegan a ser el nombre de una calle; tal vez no huelgue recordar al lector que el coronel Rivero fue el héroe de la primera carga de Aturia, título que en vano le niegan todos los historiadores venezolanos, víctimas de la envidia y del localismo, y que defienden con razones irrefutables los argentinos amantes de la verdad. En el desorden de las guerras de la independencia de América, el coronel Rivero tuvo un claro momento de gloria, cuando "lanceó a los godos" y decidió la suerte de una provincia; sus bisnietos guardaban con piedad y con justificadísimo orgullo el hierro de la lanza que blandió entonces.
Para ayudar la imaginación del lector de esta crónica hemos invocado el barrio Sur; la verdad es que la casa de los Rivero estaba en la calle Sarmiento, a una distancia no infinita de la plaza del Once. Los muebles de la sala eran los mejores; sobre la chimenea nunca encendida, un turbio espejo con molduras duplicaba las piezas de caoba, también bruñidas; el hermoso juego hamburgués era de los que ahora sirven para definición de lo criollo. En la sala estaba asimismo el retrato ovalado del coronel, obra de un pincel catalán; el mayor de los bisnietos, Fermín, que había heredado el terco mentón y la nariz chata del prócer, solía demorarse bajo la imagen para que las visitas, nada frecuentes, advirtieran el parecido.


Esta edición de lujo tendrá una tirada de cien ejemplares numerados y firmados por el editor realizados en papel grabado, incluido en carpeta de cubierta de papel estampado a mano, aporta también ilustraciones de Carlos Alonso. Acompaña la edición una reproducción facsimilar del manuscrito de Jorge Luis Borges.


Según el profesor Ortega : "Borges llama crónica a este relato inconcluso, que no llega a ser un cuento y que bien pudo haber sido la única novela del autor. Tiene de la crónica el estilo enumerativo, incluso cierta distancia ante los hechos narrados; y discurre con el tiempo sumario del cuento, que baraja tránsitos y decepciones; pero de su drama familiar emerge la historia novelada de las fundaciones republicanas, o la novela de la historia de los desheredados de la patria que sus padres liberaron. El hecho es que crónica, cuento y novela se ceden la palabra, convocando sus distintos registros, memorias y proyecciones, como si los hechos no pudieran ser narrados en un solo género y en torno a un solo sujeto".

E l País
ABC

viernes, 23 de abril de 2010

Día mundial del Libro



El libro que me han regalado hoy es Cuentos de Eva Luna de Isabel Allende, escritora a la que admiro desde que leí La casa de los espíritus.


CLARISA


Clarisa nació cuando aún no existía la luz eléctrica en la ciudad, vio por televisión al primer astronauta levitando sobre la superficie de la luna y se murió de asombro cuando llegó el Papa de visita y le salieron al encuentro los homosexuales disfrazados de monjas. Había pasado la infancia entre matas de helechos y corredores alumbrados por candiles de aceite. Los días transcurrían lentos en aquella época. Clarisa nunca se adaptó a los sobresaltos de los tiempos de hoy, siempre me pareció que estaba detenida en el aire color sepia de un retrato de otro siglo. Supongo que alguna vez tuvo cintura virginal, porte gracioso y perfil de medallón, pero cuando yo la conocí ya era una anciana algo estrafalaria, con los hombros alzados como dos suaves jorobas y su noble cabeza coronada por un quiste sebáceo, como un huevo de paloma, alrededor del cual ella enrollaba sus cabellos blancos. Tenía una mirada traviesa y profunda, capaz de penetrar la maldad más recóndita y regresar intacta. En sus muchos años de existencia alcanzó fama de santa y después de su muerte muchos tienen su fotografía en un altar doméstico, junto a otras imágenes venerables, para pedirle ayuda en las dificultades menores, a pesar de que su prestigio de milagrera no está reconocida por el Vaticano y con seguridad nunca lo estará, porque los beneficios otorgados por ella son de índole caprichosa: no cura ciegos como Santa Lucía ni encuentra marido para las solteras como San Antonio, pero dicen que ayuda a soportar el malestar de la embriaguez, los tropiezos de la conscripción y el acecho de la soledad. Sus prodigios son humildes e improbables, pero tan necesarios como las aparatosas maravillas de los santos de catedral.

La conocí en mi adolescencia, cuando yo trabajaba como sirvienta en casa de La Señora, una dama de la noche, como llamaba Clarisa a las de ese oficio. Ya entonces era casi puro espíritu, parecía siempre a punto de despegar del suelo y salir volando por la ventana. Tenía manos de curandera y quienes no podían pagar un médico o estaban desilusionados de la ciencia tradicional esperaban turno para que ella les aliviara los dolores o los consolara de la mala suerte. Mi patrona solía llamarla para que le aplicara las manos en la espalda. De paso, Clarisa hurgaba en el alma de La Señora con el propósito de torcerle la vida y conducirla por los caminos de Dios, caminos que la otra no tenía mayor urgencia en recorrer, porque esa decisión habría
descalabrado su negocio. Clarisa le entregaba el calor curativo de sus palmas por diez o quince minutos, según la intensidad del dolor, y luego aceptaba un jugo de fruta como recompensa por sus servicios. Sentadas frente a frente en la cocina, las dos mujeres charlaban sobre lo humano y lo divino, mi patrona más de lo humano y ella más de lo divino, sin traicionar la tolerancia y el rigor de las buenas maneras. Después cambié de empleo y perdí de vista a Clarisa hasta un par de décadas más tarde, en que volvimos a encontrarnos y pudimos restablecer la amistad hasta el día de hoy, sin hacer mayor caso de los diversos obstáculos que se nos interpusieron, inclusive el de su muerte, que vino a sembrar cierto desorden en la buena comunicación.

Aun en los tiempos en que la vejez le impedía moverse con el entusiasmo misionero de antaño, Clarisa preservó su constancia para socorrer al prójimo, a veces incluso contra la voluntad de los beneficiarios, como era el caso de los chulos de la calle República, quienes debían soportar, sumidos en la mayor mortificación, las arengas públicas de esa buena señora en su afán inalterable de redimirlos. Clarisa se desprendía de todo lo suyo para darlo a los necesitados, por lo general sólo tenía la ropa que llevaba puesta y hacia el final de su vida le resultaba difícil encontrar pobres más pobres que ella. La caridad se convirtió en un camino de ¡da y vuelta y ya no se sabía quién daba y quién recibía.

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Cubrí con flores
Aquella caligrafía
De trazos rectos.

Unas gotas de luna
Cayeron en mi mano,
Los vientos húmedos
Acercaron el perfil del silencio
Hasta mi rostro.
El espacio vacío
Se llenó con los sueños,
La ausencia
Vagó en la quietud
Del amanecer,
Y encontré indicios
En la voz del aire.

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