viernes, 29 de enero de 2010

J. D. Salinger. In memoriam


Salinger ha fallecido a los 91 años, en New Hampshire.

J. D Salinger se hizo muy popular entre los críticos y los jóvenes cuando publicó su primera novela El guardián entre el centeno, pero después de haber obtenido tanta fama y notoriedad, Salinger se convirtió en una persona solitaria, y quiso alejarse del ruidoso mundo exterior protegiendo al máximo su privacidad.

El guardián entre el centeno
aparece en 1951 en Estados Unidos. Desde el principio la novela se vio envuelta en una gran polémica provocando numerosas críticas por su lenguaje provocador y por describir abiertamente ciertos aspectos de la sexualidad que chocan con una sociedad puritana.

Holden Caulfield es el protagonistra de esta novela. Todo el relato está narrado en primera persona desde la perspectiva de este adolescente que está pasando por unos confusos momentos. El texto nos ofrece su visión pesimista del mundo, y relata el viaje de Holden desde el momento en que es expulsado de la escuela de Pencey hasta que llega de nuevo a su casa psicológicamente muy afectado. A lo largo de este viaje, Holden ha de enfrentarse al mundo nuevo de los adultos y siente la nostalgia por la inocencia infantil que está perdiendo. De este mundo nuevo le repugna la hipocresía, la falsedad y la degeneración.

Los adolescentes y su rebeldía son los otros protagonistas de El guardián entre el centeno y presentan como Holden una caracterización negativa porque intentan ya vivir como “adultos” y, por tanto, aparecen contagiados de los defectos del mundo adulto: hipocresía, vicio, violencia. El propio Holden, aunque viéndose diferente al resto, en algunos momentos se contagia de esa forma de vida, como sucede en el viaje en autobús hasta Nueva York. De todos esos jóvenes degradados tan sólo se salva Jane, la chica de la que se enamora Holden.

El libro lo han leído numerosos adolescentes, unos por curiosidad y otros por obligación, y no ha dejado indiferentes a los que entienden las reflexiones de Holden, joven como ellos.

martes, 26 de enero de 2010

Virginia Woolf


Virginia Woolf (25 de enero de 1882 – 29 de marzo de 1941) puede ser considerada, sin temor a equivocarnos, como una de las grandes plumas inglesas del siglo XX. Su padre fue Sir Leslie Stephen, crítico literario y el primer editor de The Dictionary of National Biography, Virginia creció en un ambiente frecuentado por literatos, artistas e intelectuales.

Novelista, distinguida crítica literaria y periodista, fue también una infatigable escritora de ensayos, cartas y diarios, a través de los cuales puede evocarse el mundo intelectual de su época. Fundó, junto a su marido Leonard Woolf, The Hogart Press, editorial que publicó, entre otros, a Katherine Mansfield y T.S. Elliot.


Mujer de una sólida cultura, Virginia Woolf sostuvo importantes polémicas de carácter literario y normativo, tanto con escritores consagrados como con aquellos que comenzaban a transitar el camino literario. Su lucha por los derechos de las mujeres, poniendo el cuerpo y las palabras en ello, desató grandes controversias.


En el aniversario de su nacimiento quiero recordar algunas de sus opiniones sobre la lectura.

"... el único consejo que una persona puede darle a otra con respecto a leer es que no acepte consejos, que siga sus propios instintos, que use su propia razón y que saque sus propias conclusiones."

"Admitir autoridades en nuestras bibliotecas (...) y permitirles decirnos cómo leer, qué valor darle a lo que leemos, es destruir el espíritu de libertad que es el alma de esos santuarios."

"Leer una novela es un arte difícil y complejo. Deben ser capaces no sólo de una gran sutileza y percepción, sino de una gran audacia de imaginación si quieren llegar a aprovechar todo lo que el novelista -el gran artista- les ofrece."

“Tenemos que enseñarnos a entender la literatura. El dinero dejará de pensar por nosotros. La riqueza no será quien decida qué hay que enseñarnos y qué no... Tenemos que convertirnos en críticos.”

El lector común

miércoles, 20 de enero de 2010

Todas las tardes café. Santiago García Tirado



Todas las tardes café, publicado en Madrid, por Ediciones Irreverentes, se presentó el 26 de mayo de 2009 en Elche, en el IES La Torreta, y luego en Madrid el 16 de octubre en el Café Galdós.

Esta tarde en la Fnac de Alicante se proyectará el corto realizado por José Aº Martínez, de Thirteen prods., a partir del libro, y habrá un breve cuentacuentos. El jueves 21, en la Sala Clan Cabaret, se pondrá en escena un montaje de teatro musical sobre textos del libro. La puesta en escena la realizarán algunos de los mejores actores del T.U. de la Universidad, y con la réplica de Coco Illán poniendo lo mejor de su música... ¡40 min. de montaje para deleite de los sentidos!

Espero disfrutar mucho esta tarde de café, libros y amigos. Ya os contaré.

Sinopsis del libro de Santiago García Tirado


domingo, 17 de enero de 2010

Sometimes I Wish We Were An Eagle. Bill Callahan



Bill Callahan
, músico estadounidense nacido en Silver Spring, Maryland. También conocido como Smog, fue pionero del lo-fi, género que nace a partir del rock alternativo. Comenzó grabando temas en cintas de casetes en su propia casa. Luego fichó por el sello Drag City.

Callahan está considerado como una figura importante del rock americano de la década de los años 1990. Actualmente reside en Austin, Texas, donde grabó su álbum, Woke on a Whaleheart, primer disco en su carrera que firma con su nombre real, en vez de su pseudónimo Smog. En 2009 edita este nuevo álbum Sometimes I Wish We Were An Eagle, para muchos uno de los mejores trabajos musicales del 2009.

Para los que puedan verlo estará el 15 de febrero en la Sala Apolo de Barcelona.

sábado, 16 de enero de 2010

Luz y mar




SIEMPRE TEN PRESENTE QUE…
La piel se arruga, el pelo se vuelve blanco, los días se convierten en años... Pero lo importante no cambia; tu fuerza y tu convicción no tienen edad. Tu espíritu es el plumero de cualquier tela de araña.
Detrás de cada línea de llegada, hay una de partida. Detrás de cada logro, hay otro desafío. Mientras estés vivo, siéntete vivo. Si extrañas lo que hacías vuelve a hacerlo. No vivas de fotos amarillas... Sigue aunque todos esperen que abandones. No dejes que se oxide el hierro que hay en ti. Haz que en vez de lástima, te tengan respeto. Cuando por los años no puedas correr, trota. Cuando no puedas trotar, camina. Cuando no puedas caminar, usa el bastón. ¡Pero nunca te detengas!
Teresa de Calcuta

jueves, 14 de enero de 2010

The XX. Una grata sorpresa


The XX
es una banda londinense, formada en 2005. La componen cuatro jóvenes que se conocieron en el Elliott School. El grupo está triunfando con su música en Europa, son el cuarteto de moda, según leo. En The Future 50 list de New Musical Express ( NME ) ocuparon el puesto 6 en 2009. Su albúm de debut XX fue editado el 17 de agosto de 2009 en el sello Young Turks Records.

Este joven grupo está formado por el dúo vocal Romy Madley Croft y Oliver Simque más Baria Qureshi y Jamie Smith, se les ha clasificado en la nueva tendencia inglesa "New Grave". A mí me han gustado mucho, transmiten muchas sensaciones por lo que os animo a que los escuchéis.


sábado, 9 de enero de 2010

Entrevista a Paul Auster

Paul Auster sigue cautivando a sus lectores, sus novelas nos envuelven en una atmósfera de azar y realidad. En su último viaje a España para recoger el Premio Leteo 2009 ha concedido algunas entrevistas y nos ha dejado reflexiones interesantes.


jueves, 7 de enero de 2010

La poesía de Yolanda Castaño


Concibo la poesía como el lenguaje más íntimo, poliédrico y, a la vez, exacto, abierto y sutil, con el que puedo expresarme, aprender a conocerme y a comunicarme con los demás.

Un poema puede y debe ser recitado, cantado, escrito, proyectado, filmado, esculpido, bordado, gritado, publicado, reproducido y, antes de todo eso, vivido.


Yolanda Castaño (Santiago de Compostela, 1977). Es una de las jóvenes poetas gallegas que se dio a conocer a mediados de los 90, en sus versos habla del amor y del erotismo con una voz de mujer que busca su propia identidad y con un discurso innovador en cuanto al lenguaje.

Su obra poética figura en revistas como Clave Orión, Dorna, Festa da Palabra Silenciada ó A Xanela. Sus primeras obras se editan vinculadas a dos de los premios más importantes de la década de los noventa: el Fermín Bouza Brey por Elevar as pálpebras (Elevar los párpados, 1995) y el Johán Carballeira por Vivimos no ciclo das erofanías (1998, y que ha sido también Premio de la Crítica española). Delicia (1998), Edénica (2000) -antología en la que ella misma canta algunos de sus poemas- y O libro da egoísta (2003) completan el corpus de esta autora. La publicación en edición bilingüe (gallego-castellano) de su último poemario, Libro de la egoísta (Visor, 2006), hizo que se conociera más su poesía, situándose como un referente de modernidad y renovación. Premio Ojo crítico de poesía 2009 por la versión castellana del poemario Profundidades de campo (Espiral Maior).






ARTE DA ANÉMONA

Non pensa en ningún príncipe a princesa.
O sol ergueuse polo oeste e péchanse tódalas chagas.
Arte da anémona: errar e traslucir a mímese,
un doado e hostil recoñecerse.
No meu expedicionario corazón non teño almea.
Nin vereas, nin ruinas que acariciarme.
Pero hoxe o sol ergueuse polo oeste
e eu conto de memoria os trazos da paraxe.
Nada hai en min que non vaia presentir cando me ocupe.
Sopro anterior a todo e nunca antes.
Galería de Damas: suicídase esa imaxe.
Todo o que a miña cabeza podía saber de min.
Conxuga ese verbo intransitivo; transita sen pés por esta onda.
Presaxia esta anémona: abrirse a cada araxe
inédita á vez e parte da miña pel.
Que cada esforzosamente trepada certeza se me mate.
Que me sorprenda o escuro.
O inevitable misterio da súa anémona.
O sangue xa velado no teu pulso.
***
ARTE DE ANÉMONA

No piensa en ningún príncipe la princesa.
El sol se ha alzado por el oeste y se cierran todas las llagas.
Arte de la anémona: errar y translucir la mímesis,
un fácil y hostil reconocerse.
En mi expedicionario corazón no tengo almena.
Ni veredas, ni ruinas que acariciarme.
Pero hoy el sol se ha alzado por el oeste
y yo cuento de memoria los trazos del paraje.
Nada hay en mí que no vaya a presentir cuando me ocupe.
Soplo anterior a todo y nunca antes.
Galería de Damas: se suicida esa imagen.
Todo lo que pudiera mi cabeza saber de mí.
Conjuga ese verbo intransitivo; transita sin pies por esta onda.
Presagia esta anémona: abrirse a cada brisa
inédita a la vez y parte de mi piel.
Que cada esforzadamente trepada certeza se me mate.
Que me sorprenda lo oscuro.
El inevitable misterio de su anémona.
La sangre ya velada en nuestros pulsos.


Web oficial de Yolanda Castaño

miércoles, 6 de enero de 2010

2010: Año hernandiano



Este año se cumplen cien años del nacimiento en Orihuela del poeta Miguel Hernández, su excelente poesía desprende las preocupaciones humanas y la sinceridad que impregnó toda su vida.

Vicente Aleixandre decía de él “era un alma libre que miraba con clara mirada a los hombres”. Desde aquí queremos recordarlo, e iremos plasmando esa mirada clara del poeta oriolano a través de sus versos.


Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz! Pablo Neruda

Este bellísimo poema, canto a la amistad, nos conmueve y demuestra la grandeza y sensibilidad de la poesía de Miguel Hernández.




(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
a quien tanto quería)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las ladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

El rayo que no cesa


Cubrí con flores
Aquella caligrafía
De trazos rectos.

Unas gotas de luna
Cayeron en mi mano,
Los vientos húmedos
Acercaron el perfil del silencio
Hasta mi rostro.
El espacio vacío
Se llenó con los sueños,
La ausencia
Vagó en la quietud
Del amanecer,
Y encontré indicios
En la voz del aire.

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