viernes, 5 de marzo de 2010

La poesía de Miguel Ángel Curiel



La poesía es un acto de comunicación, y acaso de los más verdaderos y primarios, digamos también un acto de comunicación voluntaria.

Los poemas serían los corazones del lenguaje, los ojos del lenguaje. Yo busco la nada, mis palabras querrían atravesar la nada. ¡Dios! eso sería una gra experiencia.
Miguel Ángel Curiel


Hace unos días conocí a Miguel Ángel, ocurrió en Roma, donde trabaja en poesía, música y grabado. Fue un placer y un privilegio compartir momentos llenos de emociones que quedarán en la memoria durante mucho tiempo, quizá no se borren nunca. Miguel Ángel, es sobre todo una gran persona, además de poeta.

Miguel Ángel Curiel está considerado como uno de los poetas más ricos del panorama de la poesía española actual. Es autor de los libros El Verano, accésit del premio Adonáis de 2000; Un libro difícil, premio Esquío de poesía, 2005; Por efecto de las aguas, premio de poesía San Juan de la Cruz de 2008, colección Adonáis; Diario de la Luz, premio de poesía Ciudad de Mérida, DVD, Barcelona.

Curiel
nació en Alemania pero su infancia y la mayor parte de su juventud transcurren en Talavera de la Reina. Estudió Geografía e Historia en Madrid. Viajero impenitente, ha estado en Potiers, Saarbrucken, Nuremberg y Florencia y en su juventud militó activamente en política; también cultiva la faceta de cantautor. Desde hace siete años reside en Lugo, desde septiembre está viviendo en Real Academia de España en Roma.

Su idea de la poesía, de raíz elegíaca y fuertemente romántica, pero de una gran vitalidad y riqueza metafórica en el estilo del expresionismo e ilustrada por referentes de un gran cultura poética, apuesta por el fragmentarismo y una compleja teoría del conocimiento a través de una nostalgia que remueve los más profundos dolores. Son sus temas esenciales la muerte y el paso del tiempo.




MURMULLOS

ESCUCHA el murmullo del silencio en las aguas
encenegadas que van aliviándose por un
pequeño salto.

Así, también, nosotros vamos aliviándonos de
la pesadez de ser, hablándonos en voz
muy queda.



INSOMNIO

DE noche, un ángel de aire

protege con las manos la llama,

la palabra que ha brotado.


De día, la oca al sol come las bolas de papel,

se come el horror vacui,

al muñeco de pan...


Por el camino de la noche nos alcanza el día,

y detenidos vemos pasar

a esos viajeros sin sombra.

¡Viajeros del silencio!.


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Cubrí con flores
Aquella caligrafía
De trazos rectos.

Unas gotas de luna
Cayeron en mi mano,
Los vientos húmedos
Acercaron el perfil del silencio
Hasta mi rostro.
El espacio vacío
Se llenó con los sueños,
La ausencia
Vagó en la quietud
Del amanecer,
Y encontré indicios
En la voz del aire.

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