viernes, 3 de octubre de 2008

Premios Nobel de Literatura


Cuando comienza octubre las noticias sobre el Nobel de Literatura empiezan a proliferar en todos los medios.

Ayer leíamos que Horace Engdahl, el flamante Presidente de la Academia Sueca, arremetía contra la literatura norteamericana tachándola de ignorante y consideraba a la vieja Europa como centro cultural.

Los escritores estadounidenses son demasiado sensibles a las propias tendencias de su cultura de masas, lo cual arrastra consigo la calidad de su trabajo. EE.UU está demasiado aislado, es demasiado insular. No traducen lo suficiente y no participan realmente en el gran diálogo de la literatura. Esa ignorancia les limita. Por supuesto, hay una literatura poderosa en todas las grandes culturas, pero no se puede soslayar el hecho de que Europa es el centro del mundo literario… no los Estados Unidos.

Preguntado por The Guardian sobre sus declaraciones, Engdahl ha matizado pero no se ha retractado en absoluto, y la polémica sigue viva.

La Academia Sueca se ciñe al deseo de Alfred Nobel de que a la hora de entregar el premio no se otorgue consideración alguna a la nacionalidad del candidato. No tiene importancia, a la hora de juzgar a candidatos americanos, como consideremos cada uno la literatura americana en su totalidad comparada con otras. El premio Nobel no es una competición entre naciones sino un premio a autores individuales. Es esencial recordar eso cuando los sentimientos nacionales se inflaman.

¿Influirá el Presidente en el jurado?

El ganador del Nobel Literario se dará a conocer el 9 de octubre. En la lista aparecen varios escritores estadounidenses Philip Roth, John Updik, Don DeLillo, Joyce Carol Oates y Thomas Pynchon, el italiano Claudio Magris, el israelí Amos Oz y un japonés al que dedico muchos ratos de lectura, Haruki Murakami.

¿Habrá sorpresa este año? Faltan muy pocos días para que dejemos de hacer conjeturas sobre el tema y sepamos el poder de Engdahl.

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Cubrí con flores
Aquella caligrafía
De trazos rectos.

Unas gotas de luna
Cayeron en mi mano,
Los vientos húmedos
Acercaron el perfil del silencio
Hasta mi rostro.
El espacio vacío
Se llenó con los sueños,
La ausencia
Vagó en la quietud
Del amanecer,
Y encontré indicios
En la voz del aire.

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